Les Poêtes
Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité
Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art
Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout
Los Poetas
Son tipos raros que viven de su pluma
O que no viven, depende de la temporada
Son tipos raros que atraviesan la bruma
Con pasos de aves bajo el ala de las canciones
Su alma está en una jarra bajo los puentes del Sena
Las monedas en los libros que nunca vendieron
Su mujer está en algún lugar al final de una canción
Que nos habla de amor y de frutos prohibidos
Ponen colores sobre el gris de los adoquines
Cuando caminan sobre ellos se creen en el mar
Ponen cintas alrededor del alfabeto
Y sacan a la calle sus palabras para tomar aire
Tienen perros, a veces compañeros de miseria
Que lamen sus manos de pluma y amistad
Con en el hocico la fiel luz
Que los guía hacia los países de la absurdidad
Son tipos raros que miran las flores
Y ven en sus pliegues sonrisas de mujer
Son tipos raros que cantan la desgracia
Sobre los pianos del corazón y los violines del alma
Sus brazos despojados recuerdan las alas
Que la literatura colgará más tarde
De su espectro helado sobre los basureros
Donde morirán sus versos como un efecto del Arte
Caminan en el azul, la cabeza en las ciudades
Y saben detenerse para bendecir a los caballos
Caminan en el horror, la cabeza en islas
Donde nunca llegan las almas de los verdugos
Tienen paraísos que dicen que son artificiales
Y encierran en prisión sus cuartetos de diez centavos
Como si se encerrara en grilletes un edificio
Bajo el pretexto de que los burgueses están en la cloaca