Balada de Robert Johnson
Seu mundo era rutilância
Seu mundo era escuridão
Seu nome era Robert Johnson
cantador d'outro Sertão
Vinte e sete anos vividos
lá nos Estados Unidos
passou veloz como a luz
Naquela terra sombria
onde tristeza e poesia
se dava o nome de Blues
Sua mãe teve onze filhos
seu pai ele nunca viu
O mundo em que foi criado
lembrava muito o Brasil
Era neto de escravos
dos negros fortes e bravos
colhedores de algodão
Nunca pisou numa escola
escreveu com a viola
e leu com o coração
Dizem que foi o diabo
Quem lhe ensinou a tocar
Em um encontro marcado
Numa noite sem luar
Cruzando as estradas tortas
Daquelas veredas mortas
chegou na encruzilhada
Veio com a mão vazia
E partiu com melodias
Ponteio, rima e toada
Outros garantem que é lenda
Que o diabo não existe
Johnson só cantava blues
Por ser um poeta triste
Impunhava o instrumento
Recitava um sentimento
Na sua vida andarilha
E a tristeza era uma fera
Um cão negro, uma pantera
Farejando a sua trilha
Correu estradas de ônibus
De caminhão e de trem
Ora cantando sozinho
Ora em dupla com alguém
Andava dias inteiros
Ao lados dos companheiros
Sob o sol mais escaldante
Porém sempre se mantinha
Vestido com boa linha
Bem cuidado e elegante
Buscando um namorada
Procurava as mais feiosas
As mulheres solitárias
Carentes e carinhosas
A mulher que lhe aceitava
Com todo gosto lhe dava
O corpo a casa e a cama
E ele deixava que ela
Julgar-se ser a mais bela
Na ilusão de quem a ama
Uma noite numa festa
Tocava de madrugada
E começou um namoro
Com uma mulher casada
Sedutor e seduzido
Cantava como um sentido
Naquele corpo moreno
Quando um copo alguém lhe deu
E ele pegou e bebeu
sem saber que era veneno
Saiu dali carregado
Para o quarto da pensão
Morreu e deixou somente
A mala e o violão
Não levou fama nem glória
Não deixou nome na história
Não levou riso nem mágoa
Foi um sopro de poeira
Uma nuvem passageira
Um nome escrito na água
Foi assim que Robert Johnson
Passou pelo nosso mundo
Brilhou durante alguns anos
E apagou-se num segundo
Não deixou seu nome escrito
No mármore nem no granito
Nas armas nem nos brasões
O que deixou para nós
Foram os versos e a voz
E vinte e nove canções
O que deixou para nós
Foram os versos e a voz
E vinte e nove canções
Balada de Robert Johnson
Su mundo era resplandor
Su mundo era oscuridad
Su nombre era Robert Johnson
cantante de otro Sertão
Veintisiete años vividos
allá en los Estados Unidos
pasaron veloz como la luz
En esa tierra sombría
donde tristeza y poesía
se llamaba Blues
Su madre tuvo once hijos
su padre nunca conoció
El mundo en el que creció
recordaba mucho a Brasil
Era nieto de esclavos
de negros fuertes y valientes
cosechadores de algodón
Nunca pisó una escuela
escribió con la guitarra
y leyó con el corazón
Dicen que fue el diablo
Quien le enseñó a tocar
En un encuentro pactado
En una noche sin luna
Cruzando los caminos torcidos
de esas veredas muertas
llegó a la encrucijada
Vino con las manos vacías
Y se fue con melodías
Punteo, rima y tonada
Otros aseguran que es leyenda
Que el diablo no existe
Johnson solo cantaba blues
Por ser un poeta triste
Empuñaba el instrumento
Recitaba un sentimiento
En su vida errante
Y la tristeza era una fiera
Un perro negro, una pantera
Rastreando su camino
Recorrió caminos en autobús
En camión y en tren
A veces cantando solo
A veces en dúo con alguien
Anduvo días enteros
Al lado de sus compañeros
Bajo el sol más abrasador
Pero siempre se mantenía
Vestido con buena ropa
Bien cuidado y elegante
Buscando una novia
Buscaba a las más feas
A las mujeres solitarias
Carentes y cariñosas
La mujer que lo aceptaba
Con gusto le daba
El cuerpo, la casa y la cama
Y él dejaba que ella
Se creyera la más bella
En la ilusión de quien la ama
Una noche en una fiesta
Tocaba de madrugada
Y comenzó un romance
Con una mujer casada
Seductor y seducido
Cantaba con sentido
En ese cuerpo moreno
Cuando alguien le dio un vaso
Y él tomó y bebió
sin saber que era veneno
Salió de allí cargado
Hacia la habitación de la pensión
Murió y solo dejó
La maleta y la guitarra
No se llevó fama ni gloria
No dejó nombre en la historia
No llevó risa ni pena
Fue un soplo de polvo
Una nube pasajera
Un nombre escrito en el agua
Así fue como Robert Johnson
Pasó por nuestro mundo
Brilló durante algunos años
Y se apagó en un segundo
No dejó su nombre escrito
En el mármol ni en el granito
En las armas ni en los blasones
Lo que nos dejó
Fueron los versos y la voz
Y veintinueve canciones
Lo que nos dejó
Fueron los versos y la voz
Y veintinueve canciones