Canzone Delle Osterie Di Fuori Porta
Sono ancora aperte come un tempo le osterie di fuori porta,
ma la gente che ci andava a bere fuori o dentro è tutta morta:
qualcuno è andato per età, qualcuno perchè già dottore
e insegue una maturità, si è sposato, fa carriera ed è una morte un po' peggiore...
Cadon come foglie o gli ubriachi sulle strade che hanno scelto,
delle rabbie antiche non rimane che una frase o qualche gesto,
non so se scusano il passato per giovinezza o per errore,
non so se ancora desto in loro, se m' incontrano per forza, la curiosità o il timore...
Io ora mi alzo tardi tutti i giorni, tiro sempre a far mattino,
le carte poi il caffè della stazione per neutralizzare il vino,
ma non ho scuse da portare, non dico più d'esser poeta,
non ho utopie da realizzare: stare a letto il giorno dopo è forse l'unica mia meta...
Si alza sempre lenta come un tempo l'alba magica in collina,
ma non provo più quando la guardo quello che provavo prima.
Ladri e profeti di futuro mi hanno portato via parecchio,
il giorno è sempre un po' più oscuro, sarà forse perchè è storia, sarà forse perchè invecchio...
Ma le strade sono piene di una rabbia che ogni giorno urla più forte,
son caduti i fiori e hanno lasciato solo simboli di morte.
Dimmi se son da lapidare se mi nascondo sempre più,
ma ognuno ha la sua pietra pronta e la prima, non negare, me la tireresti tu...
Sono più famoso che in quel tempo quando tu mi conoscevi,
non più amici, ho un pubblico che ascolta le canzoni in cui credevi
e forse ridono di me, ma in fondo ho la coscienza pura,
non rider tu se dico questo, ride chi ha nel cuore l'odio e nella mente la paura...
Ma non devi credere che questo abbia cambiato la mia vita,
è una cosa piccola di ieri che domani è già finita.
Son sempre qui a vivermi addosso, ho dai miei giorni quanto basta,
ho dalla gloria quel che posso, cioè qualcosa che andrà presto, quasi come i soldi in tasca...
Non lo crederesti ho quasi chiuso tutti gli usci all'avventura,
non perchè metterò la testa a posto, ma per noia o per paura.
Non passo notti disperate su quel che ho fatto o quel che ho avuto:
le cose andate sono andate ed ho per unico rimorso le occasioni che ho perduto...
Sono ancora aperte come un tempo le osterie di fuori porta,
ma la gente che ci andava a bere fuori o dentro è tutta morta:
qualcuno è andato per formarsi, chi per seguire la ragione,
chi perchè stanco di giocare, bere il vino, sputtanarsi ed è una morte un po' peggiore...
Café Buiten de Poort
De cafés buiten de poort zijn nog steeds open zoals vroeger,
maar de mensen die daar dronken, binnen of buiten, zijn allemaal dood:
iedereen is gegaan, sommigen door de leeftijd, anderen omdat ze al dokter zijn
en achter een volwassenheid aanjagen, zijn getrouwd, maken carrière en dat is een iets ergere dood...
Ze vallen als bladeren of de dronken mensen op de straten die ze hebben gekozen,
van oude woede blijft er slechts een zin of een gebaar over,
ik weet niet of ze het verleden verontschuldigen omwille van de jeugd of om een fout,
ik weet niet of ik nog steeds in hen wakker word, als ze me toevallig tegenkomen, de nieuwsgierigheid of de angst...
Ik sta nu elke dag laat op, probeer altijd de ochtend te rekken,
de kaarten en dan de koffie van het station om de wijn te neutraliseren,
maar ik heb geen excuses meer te bieden, ik zeg niet meer dat ik een dichter ben,
ik heb geen utopieën meer te realiseren: in bed blijven de volgende dag is misschien mijn enige doel...
De magische dageraad op de heuvel komt altijd langzaam op zoals vroeger,
maar ik voel niet meer wat ik voelde toen ik ernaar keek.
Dieven en profeten van de toekomst hebben me veel afgenomen,
de dag is altijd een beetje donkerder, misschien omdat het geschiedenis is, misschien omdat ik ouder word...
Maar de straten zijn vol met een woede die elke dag luider schreeuwt,
de bloemen zijn verwelkt en hebben alleen symbolen van de dood achtergelaten.
Zeg me of ik gestenigd moet worden als ik me steeds meer verstop,
maar iedereen heeft zijn steen klaar en de eerste, ontken het niet, zou jij naar mij gooien...
Ik ben bekender dan in die tijd dat jij me kende,
geen vrienden meer, ik heb een publiek dat naar de liedjes luistert waarin je geloofde
en misschien lachen ze om me, maar diep van binnen heb ik een zuiver geweten,
lach niet als ik dit zeg, degene die lacht heeft haat in zijn hart en angst in zijn hoofd...
Maar je moet niet denken dat dit mijn leven heeft veranderd,
het is een klein ding van gisteren dat morgen al voorbij is.
Ik ben nog steeds hier, leef met mezelf, ik heb genoeg van mijn dagen,
ik heb van de glorie wat ik kan, dat wil zeggen iets dat snel zal gaan, bijna zoals het geld in mijn zak...
Je zou het niet geloven, ik heb bijna alle deuren naar avontuur gesloten,
niet omdat ik mijn hoofd op orde ga brengen, maar uit verveling of uit angst.
Ik breng geen wanhopige nachten door over wat ik heb gedaan of wat ik heb gehad:
wat voorbij is, is voorbij en mijn enige spijt zijn de kansen die ik heb gemist...
De cafés buiten de poort zijn nog steeds open zoals vroeger,
maar de mensen die daar dronken, binnen of buiten, zijn allemaal dood:
iedereen is gegaan om zich te vormen, sommigen om de rede te volgen,
anderen omdat ze moe zijn van het spelen, wijn drinken, zich te verknallen en dat is een iets ergere dood...