Lettera
In giardino il ciliegio è fiorito agli scoppi del nuovo sole,
il quartiere si è presto riempito di neve di pioppi e di parole.
All' una in punto si sente il suono acciottolante che fanno i piatti,
le TV son un rombo di tuono per l' indifferenza scostante dei gatti;
come vedi tutto è normale in questa inutile sarabanda,
ma nell' intreccio di vita uguale soffia il libeccio di una domanda,
punge il rovaio d' un dubbio eterno, un formicaio di cose andate,
di chi aspetta sempre l' inverno per desiderare una nuova estate...
Son tornate a sbocciare le strade, ideali ricami del mondo,
ci girano tronfie la figlia e la madre nel viso uguali e nel culo tondo,
in testa identiche, senza storia, sfidando tutto, senza confini,
frantumano un attimo quella boria grida di rondini e ragazzini;
come vedi tutto è consueto in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattristo, io sono lieto di questa pista di voglia e sorte,
di questa rete troppo smagliata, di queste mete lì da sognare,
di questa sete mai appagata, di chi starnazza e non vuol volare...
Appassiscono piano le rose, spuntano a grappi i frutti del melo,
le nuvole in alto van silenziose negli strappi cobalto del cielo.
Io sdraiato sull' erba verde fantastico piano sul mio passato,
ma l' età all' improvviso disperde quel che credevo e non sono stato;
come senti tutto va liscio in questo mondo senza patemi,
in questa vista presa di striscio, di svolgimento corretto ai temi,
dei miei entusiasmi durati poco, dei tanti chiasmi filosofanti,
di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti...
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende? Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti,
l' arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti?
Come vedi tutto è usuale, solo che il tempo stringe la borsa
e c'è il sospetto che sia triviale l' affanno e l' ansimo dopo una corsa,
l' ansia volgare del giorno dopo, la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo di questa cosa... che chiami... vita...
Brief
Im Garten blüht der Kirschbaum im Aufbruch der neuen Sonne,
Die Nachbarschaft füllt sich schnell mit Schnee von Pappeln und Worten.
Um Punkt eins hört man das klirrende Geräusch der Teller,
Die Fernseher sind ein Donnergrollen für die gleichgültigen Katzen;
Wie du siehst, ist alles normal in diesem sinnlosen Treiben,
Doch im Geflecht des gleichen Lebens weht der Südwestwind einer Frage,
Sticht der Stachel eines ewigen Zweifels, ein Ameisenhaufen vergangener Dinge,
Von denen, die immer auf den Winter warten, um sich eine neue Sommerzeit zu wünschen...
Die Straßen blühen wieder auf, ideale Stickereien der Welt,
Die Tochter und die Mutter stolzieren mit gleichen Gesichtern und runden Hintern,
Im Kopf identisch, ohne Geschichte, alles herausfordernd, ohne Grenzen,
Zerschlagen einen Moment diese Prahlerei, das Geschrei von Schwalben und Kindern;
Wie du siehst, ist alles gewöhnlich in diesem Stau von Leben und Tod,
Doch ich bin traurig, ich freue mich über diese Bahn von Lust und Schicksal,
Über dieses Netz, das zu weitmaschig ist, über diese Ziele, die man träumen kann,
Über diesen Durst, der nie gestillt wird, über die, die quaken und nicht fliegen wollen...
Langsam verwelken die Rosen, die Früchte des Apfelbaums sprießen in Trauben,
Die Wolken oben ziehen lautlos in den kobaltblauen Rissen des Himmels.
Ich liege auf dem grünen Gras und träume leise von meiner Vergangenheit,
Doch das Alter zerstreut plötzlich, was ich glaubte und nicht gewesen bin;
Wie du hörst, läuft alles glatt in dieser Welt ohne Sorgen,
In dieser flüchtigen Sicht, der korrekten Entwicklung der Themen,
Von meinen kurzlebigen Begeisterungen, von den vielen philosophierenden Chiasmen,
Von tragischen Geschichten, die aus Spiel entstanden, zu nah oder zu fern...
Aber die Zeit, die Zeit, wer gibt sie mir zurück? Wer gibt mir die Jahreszeiten
Aus Glas und Sand zurück, wer nimmt mir die Wut und die Gesten, Frauen und Lieder,
Die verlorenen Freunde, die verschlungenen Bücher, die stille Freude der Gelüste,
Die gesunde Hitze der Durstigen, der blinde Glaube an arme Mythen?
Wie du siehst, ist alles üblich, nur dass die Zeit die Tasche schnürt
Und der Verdacht besteht, dass die Mühe und das Keuchen nach einem Lauf trivial sind,
Die vulgäre Angst vor dem nächsten Tag, das traurige Ende des Spiels,
Das langsame Dahinziehen ohne Ziel dieser Sache... die du... Leben... nennst...