Lettera
In giardino il ciliegio è fiorito agli scoppi del nuovo sole,
il quartiere si è presto riempito di neve di pioppi e di parole.
All' una in punto si sente il suono acciottolante che fanno i piatti,
le TV son un rombo di tuono per l' indifferenza scostante dei gatti;
come vedi tutto è normale in questa inutile sarabanda,
ma nell' intreccio di vita uguale soffia il libeccio di una domanda,
punge il rovaio d' un dubbio eterno, un formicaio di cose andate,
di chi aspetta sempre l' inverno per desiderare una nuova estate...
Son tornate a sbocciare le strade, ideali ricami del mondo,
ci girano tronfie la figlia e la madre nel viso uguali e nel culo tondo,
in testa identiche, senza storia, sfidando tutto, senza confini,
frantumano un attimo quella boria grida di rondini e ragazzini;
come vedi tutto è consueto in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattristo, io sono lieto di questa pista di voglia e sorte,
di questa rete troppo smagliata, di queste mete lì da sognare,
di questa sete mai appagata, di chi starnazza e non vuol volare...
Appassiscono piano le rose, spuntano a grappi i frutti del melo,
le nuvole in alto van silenziose negli strappi cobalto del cielo.
Io sdraiato sull' erba verde fantastico piano sul mio passato,
ma l' età all' improvviso disperde quel che credevo e non sono stato;
come senti tutto va liscio in questo mondo senza patemi,
in questa vista presa di striscio, di svolgimento corretto ai temi,
dei miei entusiasmi durati poco, dei tanti chiasmi filosofanti,
di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti...
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende? Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti,
l' arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti?
Come vedi tutto è usuale, solo che il tempo stringe la borsa
e c'è il sospetto che sia triviale l' affanno e l' ansimo dopo una corsa,
l' ansia volgare del giorno dopo, la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo di questa cosa... che chiami... vita...
Letter
In the garden, the cherry tree has bloomed with the bursts of the new sun,
The neighborhood quickly filled with snow from poplars and words.
At one o'clock, you hear the clattering sound of dishes,
The TVs rumble like thunder for the cats' indifferent aloofness;
As you see, everything's normal in this pointless frenzy,
But in the intertwining of equal lives, the southwest wind blows a question,
It stings with the prick of an eternal doubt, an anthill of things gone,
Of those who always wait for winter to wish for a new summer...
The streets have bloomed again, ideal embroideries of the world,
The daughter and mother strut around, identical in face and round in the rear,
Identical in their heads, without a story, defying everything, without borders,
They shatter that moment of arrogance with the cries of swallows and kids;
As you see, everything's usual in this traffic jam of life and death,
But I feel sad, I'm glad for this track of desire and fate,
For this net that's too loose, for these goals there to dream of,
For this thirst never quenched, for those who squawk and don't want to fly...
The roses slowly wilt, the apple fruits sprout in clusters,
The clouds above move silently in the cobalt tears of the sky.
I lie on the green grass, slowly fantasizing about my past,
But age suddenly scatters what I believed and who I wasn't;
As you hear, everything goes smoothly in this world without worries,
In this view taken in passing, of a correct unfolding of themes,
Of my short-lived enthusiasms, of many philosophizing chiasms,
Of tragic stories born from play, too close or too far away...
But time, time, who will give it back to me? Who will return those seasons
Of glass and sand, who will reclaim my anger and gesture, women and songs,
The lost friends, the devoured books, the plain joy of appetites,
The healthy thirst of the thirsty, the blind faith in poor myths?
As you see, everything's usual, only time tightens the purse
And there's a suspicion that it's trivial, the struggle and the breath after a run,
The vulgar anxiety of the next day, the sad end of the game,
The slow flow without a purpose of this thing... that you call... life...