Quelli Che Benpensano
Sono intorno a noi, in mezzo a noi
In molti casi siamo noi a far promesse
Senza mantenerle mai se non per calcolo
Il fine è solo l'utile
Il mezzo ogni possibile
La posta in gioco è massima
L'imperativo è vincere
E non far partecipare nessun altro
Nella logica del gioco
La sola regola è esser scaltro
Niente scrupoli o rispetto verso i propri simili
Perché gli ultimi saranno gli ultimi
Se i primi sono irraggiungibili
Sono tanti, arroganti coi più deboli
Zerbini coi potenti, sono replicanti
Sono tutti identici, guardali
Stanno dietro a maschere e non li puoi distinguere
Come lucertole s'arrampicano
E se poi perdon la coda la ricomprano
Fanno quel che vogliono si sappia in giro fanno
Spendono, spandono e sono quel che hanno
Sono intorno a me, ma non parlano con me
Sono come me, ma si sentono meglio
Sono intorno a me, ma non parlano con me
Sono come me, ma si sentono meglio
E come le supposte abitano in blisters full-optional
Con cani oltre i 120 decibels
E nani manco fosse Disneyland
Vivon col timore di poter sembrare poveri
Quel che hanno ostentano, tutto il resto invidiano
Poi lo comprano, in costante escalation col vicino
Costruiscono, parton dal pratino e vanno fino in cielo
Han più parabole sul tetto che San Marco nel Vangelo
Sono quelli che di sabato lavano automobili
Che alla sera sfrecciano tra l'asfalto e i pargoli
Medi come i ceti cui appartengono
Terra-terra come i missili cui assomigliano
Tiratissimi, s'infarinano, s'alcolizzano
E poi s'impastano su un albero, boom!
Nasi bianchi come Fruit of the Loom
Che diventano più rossi d'un livello di Doom
Sono intorno a me, ma non parlano con me
Sono come me, ma si sentono meglio
Ognun per sé, Dio per sé
Mani che si stringono tra i banchi
Delle chiese alla domenica, mani ipocrite
Mani che fan cose che non si raccontano
Altrimenti le altre mani chissà cosa pensano
Si scandalizzano
Mani che poi firman petizioni per lo sgombero
Mani lisce come olio di ricino
Mani che brandiscon manganelli
Che farciscono gioielli
Che si alzano alle spalle dei fratelli
Quelli che la notte non si può girare più
Quelli che vanno a mignotte
Mentre i figli guardan la TV
Che fanno i boss, che compran class
Che son sofisticati da chiamare i NAS
Incubi di plastica
Che vorrebbero dar fuoco ad ogni zingara
Ma l'unica che accendono è quella
Che dà loro l'elemosina ogni sera
Quando mi nascondo sulla faccia oscura
Della loro luna nera
Sono intorno a me, ma non parlano con me
Sono come me, ma si sentono meglio
Los que piensan bien
Están alrededor de nosotros, en medio de nosotros
En muchos casos somos nosotros los que hacemos promesas
Sin cumplirlas nunca, solo por conveniencia
El fin es solo lo útil
El medio todo lo posible
La apuesta es máxima
El imperativo es ganar
Y no dejar participar a nadie más
En la lógica del juego
La única regla es ser astuto
Sin escrúpulos ni respeto hacia los semejantes
Porque los últimos serán los últimos
Si los primeros son inalcanzables
Son muchos, arrogantes con los más débiles
Alfombrados con los poderosos, son replicantes
Son todos idénticos, míralos
Están detrás de máscaras y no los puedes distinguir
Como lagartijas se trepan
Y si pierden la cola, la vuelven a comprar
Hacen lo que quieren, que se sepa, hacen
Gastan, derrochan y son lo que tienen
Están alrededor de mí, pero no hablan conmigo
Son como yo, pero se sienten mejor
Están alrededor de mí, pero no hablan conmigo
Son como yo, pero se sienten mejor
Y como supositorios habitan en blisters full-optional
Con perros que superan los 120 decibeles
Y enanos como si fuera Disneyland
Viven con el temor de parecer pobres
Lo que tienen lo ostentan, todo lo demás lo envidian
Luego lo compran, en constante escalada con el vecino
Construyen, empiezan desde el jardín y llegan hasta el cielo
Tienen más antenas en el techo que San Marcos en el Evangelio
Son los que los sábados lavan automóviles
Que por la noche aceleran entre el asfalto y los niños
Medios como las clases a las que pertenecen
Tierra-tierra como los misiles a los que se parecen
Super tensos, se empolvan, se alcoholizan
Y luego se enredan en un árbol, ¡boom!
Narices blancas como Fruit of the Loom
Que se vuelven más rojas que un nivel de Doom
Están alrededor de mí, pero no hablan conmigo
Son como yo, pero se sienten mejor
Cada uno por su lado, Dios por su lado
Manos que se estrechan entre los bancos
De las iglesias los domingos, manos hipócritas
Manos que hacen cosas que no se cuentan
De lo contrario, las otras manos, quién sabe qué piensan
Se escandalizan
Manos que luego firman peticiones para el desalojo
Manos suaves como aceite de ricino
Manos que empuñan garrotes
Que engalanan joyas
Que se levantan a espaldas de los hermanos
Los que de noche ya no se puede girar más
Los que van con prostitutas
Mientras los hijos ven la TV
Que hacen de jefes, que compran clase
Que son tan sofisticados que llaman a los NAS
Pesadillas de plástico
Que querrían prender fuego a cada gitana
Pero la única que encienden es la
Que les da limosna cada noche
Cuando me escondo en la cara oscura
De su luna negra
Están alrededor de mí, pero no hablan conmigo
Son como yo, pero se sienten mejor