Bras pour la moisson
Le vent de l'émigration
a ravagé notre terre,
les vieux se lamentent,
les enfants, crient.
Il y a cinquante ans,
j'en ai même pas vingt,
arrive le mois de la moisson
qui va moissonner ?
Quinze en Suisse,
douze au-delà de la mer,
trois dans le sud de la France
qui va moissonner ?
Des vingt qui restent
dix au travail,
six qui sont des enfants
qui va moissonner ?
Trois vieux qui attendent
la mort arriver,
avec le corps courbé
qui va moissonner ?
Hommes et femmes,
il faut semer
notre vérité,
pour elle lutter.
Fermons les portes,
qu'ils ne s'enfuient plus,
car s'ils partent tous
qui va moissonner ?.