Six Degrees (feat. Danny Brown)
Dangerous thoughts, mind of a militia
Bottles of the 1-50 poured over twistas
Broken bones and pillars, Staten Island the illest
The biggest land fillers, we creep like caterpillars
Love razors, dirty guns with a few dead bodies
Teach niggas how to walk again from the fucking shotty
Sixth sense, six pack, six degrees of separation
My evil 3rd eye blinks with no hesitation
Dustbags, spoonfuls of sugar help the medi
Go down smooth and steady, blowing the green deadly
Hen we pops, isolated of hash bricks
Needle left stuck in his arm, died of a bad fix
We still rock, still dry drawers on the stove
Got bread from back in the days, it's growing some mold
2Pac's back, my Glock's fat
After the gun smoke, you screaming, where my block at?
Both hands crusty, need a little lotion
That shit don't matter when I mix the color ocean
Smoking on potent, goons bagging up in the living room
Blocking the flat screen while I'm watching Juice
Move your big ass head, my favorite part's on
Q and the DJ battle, move or I scratch you
95, sh-95 on the coffee table
Got them selling dimes still shiny as a nickel
Pistol in designer pants, shoeboxes in bedrooms
Some got stacks but most discontinued
What's on the menu? Eat a rapper like butternut squash
Bark on a nigga with the blade out
Run up in your safehouse, how ironic
Knock a ring on a nigga like somebody hit Sonic
Smoking on chronic feeling like Nostradamic
See dying in your future, nigga I promise
Vomit colors seven series, TiVo the World Series
About to miss the game hitting sevens on the slot machine
Dice game, vice daughter, drunk driving in the Charger
With a big titty bitch looking like Toccara
I don't know what you know
But if you know what I know, you better get ghost 'fore I get Ghost
I don't know what you know
But if you know how I know, you better get ghost 'fore I get Ghost
Hey what up son, they talking that money on the ground shit
U-P-S, Fedex, I deliver the pound shit
Raw dog, my hood's like crazy 80's stamp bag
Stapleton niggas keep they guns in strip bags
Doo-rags and blue and red flags, we keep new tags
Skinny or big jeans, niggas they still sag
Brag about 2 chains, 4 chains, 6 chains
Spread eagle bitches in the crib giving brain
Still keep them Clarkes crispier than printed money
And the champion gear that I rock? Will hide my face for me
Mask down, 3-57 and the box of shells
Seville dead-arm the kid in the stairwell
Stem cell, my niggas is scientific
We make crumbs and wax, the T-H-C is prolific
Fruitful, my Clan bundle cash like Pablo
Bank in the Caimans, stash-houses out in Cabo
Seis Grados (feat. Danny Brown)
Pensamientos peligrosos, mente de una milicia
Botellas del 1 al 50 vertidas sobre twistas
Huesos rotos y pilares, Staten Island el más enfermo
Los mayores llenadores de tierra, nos deslizamos como orugas
Amamos navajas, armas sucias con unos cuantos cadáveres
Enseñamos a los tipos a caminar de nuevo desde la maldita escopeta
Sexto sentido, seis pack, seis grados de separación
Mi malvado tercer ojo parpadea sin dudarlo
Bolsas de polvo, cucharadas de azúcar ayudan a la medicina
A bajar suave y constante, soplando el verde mortal
Cuando estallamos, aislados de ladrillos de hachís
Aguja clavada en su brazo, murió de una mala dosis
Seguimos en pie, secando calzones en la estufa
Tenemos pan de los viejos tiempos, está creciendo moho
2Pac está de vuelta, mi Glock está gorda
Después del humo del arma, gritas, ¿dónde está mi cuadra?
Ambas manos resecas, necesitan un poco de crema
Eso no importa cuando mezclo el color del océano
Fumando potente, matones empacando en la sala
Bloqueando la pantalla plana mientras veo Juice
Mueve tu cabeza grandota, mi parte favorita está en
Q y el DJ batallan, muévete o te rasguño
95, sh-95 en la mesa de café
Los venden dimes aún brillantes como un níquel
Pistola en pantalones de diseñador, cajas de zapatos en los dormitorios
Algunos tienen montones pero la mayoría descontinuados
¿Qué hay en el menú? Comer un rapero como calabaza
Ladrarle a un tipo con la navaja afuera
Entrar en tu casa segura, qué irónico
Golpear un anillo en un tipo como si alguien hubiera golpeado a Sonic
Fumando crónica sintiéndome como Nostradámico
Veo tu muerte en tu futuro, te lo prometo
Vomitando colores de serie siete, grabando la Serie Mundial
A punto de perder el juego sacando sietes en la máquina tragamonedas
Juego de dados, hija de vicio, conduciendo ebrio en el Charger
Con una perra de tetas grandes parecida a Toccara
No sé lo que sabes
Pero si sabes lo que yo sé, mejor desaparece antes de que me convierta en Fantasma
No sé lo que sabes
Pero si sabes lo que yo sé, mejor desaparece antes de que me convierta en Fantasma
Hey, ¿qué pasa hijo? Hablan de esa mierda de dinero en el suelo
U-P-S, Fedex, entrego la mierda de libras
Sin condón, mi barrio es como bolsas de estampillas de los locos 80
Los tipos de Stapleton guardan sus armas en bolsas de tiras
Pañuelos y banderas azules y rojas, mantenemos etiquetas nuevas
Pantalones ajustados o anchos, los tipos aún los dejan caer
Presumen de 2 cadenas, 4 cadenas, 6 cadenas
Zorras abiertas en la casa dando cerebro
Sigo manteniendo mis Clarkes más crujientes que el dinero impreso
¿Y la ropa de campeón que uso? Me oculta la cara
Máscara abajo, 3-57 y la caja de balas
Seville muerto en el brazo al chico en el pasillo
Células madre, mis tipos son científicos
Hacemos migajas y cera, el T-H-C es prolífico
Fructífero, mi Clan acumula dinero como Pablo
Banco en las Caimanes, casas de seguridad en Cabo