Thorn Farmer
First ring i ever drew still hurts the last thing i ever drew
Telling myself just one more year until the last shovel of dirt
Spending forever doting on each circle of graphite
Each fresh ring a hoop that marks my not passing on
Safe places are vaccuums, filling with sadness, without spark
Plucked out of a patch of sun, i tried to refill you
Wrapped in burlap
My first born dead
How many children do i have to bury before i am allowed to end
Why doesn't the ghost speak, instead stare accusing
El Granjero de Espinas
El primer anillo que dibujé todavía duele, la última cosa que dibujé
Diciéndome a mí mismo solo un año más hasta la última pala de tierra
Pasando una eternidad mimando cada círculo de grafito
Cada anillo fresco un aro que marca mi no pasar adelante
Los lugares seguros son vacíos, llenándose de tristeza, sin chispa
Arrancado de un parche de sol, intenté rellenarte
Envuelto en arpillera
Mi primogénito muerto
¿Cuántos hijos debo enterrar antes de que se me permita terminar?
¿Por qué el fantasma no habla, en cambio, mira acusando