Canzone Di Notte
Ore confuse nella notte, la malinconia non è uno stato d' animo,
le vite altrui si sono rotte e sembra non esista più il tuo prossimo.
Ti vesti un poco di silenzio, hai la dolce illusione di esser solo,
son macchine che passano od è il vento, o sono i tuoi pensieri alzati in volo.
I tuoi pensieri un po' ubriachi, danzando per le strade si allontanano,
ti son sfuggiti dalla mano e il giorno sembra ormai così lontano
e il giorno sembra ormai così lontano...
Mattino o notte, hai perso il tempo, la malinconia ti sembra di toccarla,
ma forse è l'ora dell' avvento e chiami l' ironia per aiutarla.
E forse c'è qualcuno che ora muore, e forse c'è qualcuno che ora nasce,
qualcuno compie un crimine d' onore, passeggiano sui viali le bagasce.
Bagasce sono i tuoi ricordi che fra canzoni e vino ti disturbano,
che ti molestano pian piano e il giorno sembra ormai così lontano,
e il giorno sembra ormai così lontano....
Mattino o notte, cosa importa? I giorni sono nuvole distratte.
Suonerò l'ora alla tua porta e l' orologio è il sangue tuo che batte.
Quando verrà il tempo di partire l' ora avrà il medesimo colore:
sembra sempre un poco di morire nel momento eroico dell'amore...
Se ridi o piangi è sempre uguale, le cose nel ricordo poi si sfumano,
il sacro si unirà al profano e il giorno sembra ormai così lontano
e il giorno sembra ormai così lontano....
Mattino o notte, dentro e fuori, sei certo o cerchi la consolazione?
Son bianco e nero sol colori, o facce ambigue della tua prigione?
Cerchi sempre ciò che ti è lontano, dopo dici: "Tutto è relativo,"
ma l' ironia e il dolor dicono invano che sei certo solo di esser vivo.
Ma c'è ancor tempo per pensare, per maledire e per versare il vino,
per pianger, ridere e giocare e il giorno sembra ormai così vicino,
e il giorno sembra ormai così vicino,
e il giorno sembra ormai così vicino,
e il giorno sembra ormai così vicino...
Canción De Noche
Horas confusas en la noche, la melancolía no es un estado de ánimo,
las vidas ajenas se han roto y parece que ya no existe tu prójimo.
Te vistes un poco de silencio, tienes la dulce ilusión de estar solo,
son máquinas que pasan o es el viento, o son tus pensamientos elevándose.
Tus pensamientos un poco ebrios, bailando por las calles se alejan,
se te han escapado de las manos y el día parece tan lejano
y el día parece tan lejano...
Mañana o noche, has perdido el tiempo, la melancolía parece que la puedes tocar,
pero quizás es la hora del advenimiento y llamas a la ironía para ayudarla.
Y quizás hay alguien que ahora muere, y quizás hay alguien que ahora nace,
alguien comete un crimen de honor, pasean por las avenidas las prostitutas.
Las prostitutas son tus recuerdos que entre canciones y vino te perturban,
que te molestan poco a poco y el día parece tan lejano,
y el día parece tan lejano...
Mañana o noche, ¿qué importa? Los días son nubes distraídas.
Tocaré a tu puerta a la hora y el reloj es tu sangre que late.
Cuando llegue el momento de partir, la hora tendrá el mismo color:
siempre parece un poco morir en el momento heroico del amor...
Si ríes o lloras es siempre igual, las cosas en el recuerdo luego se desvanecen,
lo sagrado se unirá a lo profano y el día parece tan lejano
y el día parece tan lejano...
Mañana o noche, dentro y fuera, ¿estás seguro o buscas consolación?
Son blanco y negro solo colores, o rostros ambiguos de tu prisión?
Siempre buscas lo que está lejos, luego dices: 'Todo es relativo,'
pero la ironía y el dolor dicen en vano que estás seguro solo de estar vivo.
Pero aún hay tiempo para pensar, para maldecir y para verter el vino,
para llorar, reír y jugar y el día parece tan cercano,
y el día parece tan cercano,
y el día parece tan cercano,
y el día parece tan cercano...