Incontro
E correndo mi incontrò lungo le scale, quasi nulla mi sembrò cambiato in lei,
la tristezza poi ci avvolse come miele per il tempo scivolato su noi due.
Il sole che calava già rosseggiava la città
già nostra e ora straniera e incredibile e fredda:
come un istante "deja vu", ombra della gioventù, ci circondava la nebbia...
Auto ferme ci guardavano in silenzio, vecchi muri proponevan nuovi eroi,
dieci anni da narrare l'uno all' altro, ma le frasi rimanevan dentro in noi:
"cosa fai ora? Ti ricordi? Eran belli i nostri tempi,
ti ho scritto è un anno, mi han detto che eri ancor via".
E poi la cena a casa sua, la mia nuova cortesia, stoviglie color nostalgia...
E le frasi, quasi fossimo due vecchi, rincorrevan solo il tempo dietro a noi,
per la prima volta vidi quegli specchi, capii i quadri, i soprammobili ed i suoi.
I nostri miti morti ormai, la scoperta di Hemingway,
il sentirsi nuovi, le cose sognate e ora viste:
la mia America e la sua diventate nella via la nostra città tanto triste...
Carte e vento volan via nella stazione, freddo e luci accesi forse per noi lì
ed infine, in breve, la sua situazione uguale quasi a tanti nostri films:
come in un libro scritto male, lui s' era ucciso per Natale,
ma il triste racconto sembrava assorbito dal buio:
povera amica che narravi dieci anni in poche frasi ed io i miei in un solo saluto...
E pensavo dondolato dal vagone "cara amica il tempo prende il tempo dà...
noi corriamo sempre in una direzione, ma qual sia e che senso abbia chi lo sa...
restano i sogni senza tempo, le impressioni di un momento,
le luci nel buio di case intraviste da un treno:
siamo qualcosa che non resta, frasi vuote nella testa e il cuore di simboli pieno..."
Begegnung
Und während ich lief, traf ich sie auf der Treppe, fast schien sich nichts an ihr verändert zu haben,
das Traurige umhüllte uns wie Honig für die Zeit, die über uns beiden verrann.
Die Sonne, die bereits unterging, färbte die Stadt rot,
bereits unsere und jetzt fremd und unglaublich und kalt:
wie ein Moment "Déjà-vu", der Schatten der Jugend, umhüllte uns der Nebel...
Autos hielten still und schauten uns schweigend an, alte Mauern boten neue Helden an,
zehn Jahre, die wir uns gegenseitig erzählen könnten, doch die Sätze blieben in uns:
"Was machst du jetzt? Erinnerst du dich? Unsere Zeiten waren schön,
ich schrieb dir vor einem Jahr, man sagte mir, du seist noch weg."
Und dann das Abendessen bei ihr zu Hause, meine neue Höflichkeit, Geschirr in nostalgischen Farben...
Und die Sätze, als wären wir zwei Alte, jagten nur die Zeit hinter uns her,
zum ersten Mal sah ich diese Spiegel, verstand die Bilder, die Deko und ihre.
Unsere Mythen sind längst tot, die Entdeckung von Hemingway,
das Gefühl, neu zu sein, die Dinge, die wir träumten und jetzt sahen:
meine Amerika und ihr Amerika wurden in der Straße unsere so traurige Stadt...
Papier und Wind flogen in der Station davon, kalt und Lichter brannten vielleicht für uns dort
und schließlich, kurz gesagt, ihre Situation war fast wie in vielen unserer Filme:
wie in einem schlecht geschriebenen Buch, hatte er sich zu Weihnachten umgebracht,
aber die traurige Geschichte schien vom Dunkel verschlungen:
arme Freundin, die du zehn Jahre in wenigen Sätzen erzählt hast und ich meine in einem einzigen Gruß...
Und ich dachte, geschaukelt im Waggon, "liebe Freundin, die Zeit nimmt, die Zeit gibt...
wir rennen immer in eine Richtung, aber welche und welchen Sinn es hat, wer weiß das...
bleiben die zeitlosen Träume, die Eindrücke eines Moments,
die Lichter im Dunkeln von Häusern, die man aus einem Zug erblickt:
wir sind etwas, das nicht bleibt, leere Sätze im Kopf und das Herz voller Symbole...