Vite
Mi affascina il mistero delle vite
che si dipanano lungo la scacchiera
di giorni e strade, foto scolorite
memoria di vent'anni o di una sera.
E mi coinvolge l'eterno gocciolare
e il tempo sopra il viso di un passante
e il chiedermi se nei suoi occhi appare
l'insulto di una morte o di un'amante,
la rete misteriosa dei rapporti
che lega coi suoi fili evanescenti
la giostra eterna di ragioni o torti
il rintocco scaglioso dei momenti,
il mondo visto con gli occhi asfaltati
rincorrendo il balletto delle ore
noi che sappiamo dove siamo nati
ma non sapremo mai dove si muore.
Mi piace rovistare nei ricordi
di altre persone, inverni o primavere
per perdere o trovare dei raccordi
nell'apparente caos di un rigattiere:
quadri per cui qualcuno è stato in posa,
un cannocchiale che ha guardato un punto,
un mappamondo, due bijou, una rosa,
ciarpame un tempo bello e ora consunto,
pensare chi può averli adoperati,
cercare una risposta alla sciarada
del perché sono stati abbandonati
come un cane lasciato sulla strada.
Oggetti che qualcuno ha forse amato
ora giacciono lì, senza un padrone,
senza funzione, senza storia o stato,
nell'intreccio di caso o di ragione.
E la mia vita cade in altra vita
ed io mi sento solamente un punto
lungo la retta lucida e infinita
di un meccanismo immobile e presunto.
Tu sei quelli che son venuti prima
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
che non conoscerai, come una rima
vibrante e bella, però senza scopo.
E' inutile cercare una risposta,
sai che non ce ne sono e allora tenti
un bussare distratto a quella porta
che si chiuse soltanto ai sentimenti.
Non saprai e non sai.
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro
svanisce un po' nel contemplare un fiore
si scorda fra le pagine di un libro.
Perché non si fa a meno di altre vite
anche rubate a pagine che sfogli
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
da fantasmi inventati che tu spogli
rivestendoti in loro piano piano
come se ti scoprissi in uno specchio
L'Uomo a Dublino, o l?ultimo Mohicano
che ai 25 si sentiva vecchio.
E percorriamo strade non più usate
figurando chi un giorno ci passava
e scrutiamo le case abbandonate
chiedendoci che vite le abitava,
perché la nostra è sufficiente appena
ne mescoliamo inconsciamente il senso;
siamo gli attori ingenui di un palcoscenico misterioso e immenso
Vite
Me fascina el misterio de las vidas
que se despliegan a lo largo del tablero
de días y calles, fotos descoloridas
memoria de veinte años o de una noche.
Y me involucra el eterno goteo
y el tiempo sobre el rostro de un transeúnte
y preguntarme si en sus ojos aparece
el insulto de una muerte o de un amante,
la red misteriosa de las relaciones
que une con sus hilos evanescentes
la eterna rueda de razones o errores
el estruendo agresivo de los momentos,
el mundo visto con los ojos asfaltados
persiguiendo el ballet de las horas
nosotros que sabemos de dónde venimos
pero nunca sabremos dónde morimos.
Me gusta rebuscar en los recuerdos
de otras personas, inviernos o primaveras
para perder o encontrar conexiones
en el aparente caos de un trastero:
cuadros por los que alguien posó,
un telescopio que miró un punto,
un globo terráqueo, dos joyas, una rosa,
trastos alguna vez bellos y ahora consumidos,
pensar quién pudo haberlos usado,
buscar una respuesta al enigma
de por qué fueron abandonados
como un perro dejado en la calle.
Objetos que alguien quizás amó
ahora yacen ahí, sin dueño,
sin función, sin historia o estado,
en el entrelazado de azar o razón.
Y mi vida cae en otra vida
y yo me siento solamente un punto
a lo largo de la recta brillante e infinita
de un mecanismo inmóvil y supuesto.
Tú eres los que vinieron antes
que en parte conociste, y los que vienen después
que no conocerás, como una rima
vibrante y hermosa, pero sin propósito.
Es inútil buscar una respuesta,
sabes que no las hay y entonces intentas
llamar distraídamente a esa puerta
que solo se cerró a los sentimientos.
No sabrás y no sabes.
Este dolor que tamizas entre las mallas de tu criba
se desvanece un poco al contemplar una flor
se olvida entre las páginas de un libro.
Porque no se puede prescindir de otras vidas
incluso robadas de páginas que hojeas
ociosamente, y ambiguo las has absorbido
de fantasmas inventados que desnudas
vistiéndote en ellos poco a poco
como si te descubrieras en un espejo
El Hombre de Dublín, o el último Mohicano
que a los 25 se sentía viejo.
Y recorremos calles ya no transitadas
imaginando quién un día pasó por ahí
y escudriñamos las casas abandonadas
preguntándonos qué vidas las habitaban,
porque la nuestra es apenas suficiente
cuando mezclamos inconscientemente su sentido;
somos los actores ingenuos de un escenario misterioso e inmenso.