Von Loon
Von Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro più forte
che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare
sembrò quasi baciato da una buona sorte
quando dovette andare;
sembra però che non sia mai entrato nella storia,
ma sono cose che si sanno sempre dopo,
d' altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere
neanche all' aquila o al topo;
poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
od una guerra spacca come una sassata,
ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
ed anche un' aquila precipitata...
Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno
per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi è,
turisti del vuoto, esploratori di nessuno
che non sia io o me;
Von Loon viveva e io lo credevo morto
o, peggio, inutile, solo per la distanza
fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d' allora,
la mia ignoranza:
che ne sapevo quanto avesse navigato
con il coraggio di un Caboto fra le schiume
di ogni suo giorno e che uno squalo è diventato,
giorno per giorno, pesce di fiume...
Von Loon, Von Loon,
che cosa porti dentro, quando tace
la mente e la stagione si dà pace?
Insegui un' ombra o quella stessa pace l' hai in te?
Vorrei sapere
che cosa vedi quando guardi attorno,
lontani panorami o questo giorno
è già abbastanza, è come un nuovo dono per te?
Von Loon, Von Loon,
a cosa pensi in questo settembrino
nebbieggiare alto che macchia l' Appennino,
ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?
Vai, vecchio, vai,
non temere, che avrà una sua ragione
ognuno ed una giustificazione,
anche se quale non sapremo mai, mai!
Ora Von Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio,
i bagagli già pronti da tempo, come ogni uomo prudente,
o meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio,
cioè poco o niente
e andrà davvero in un suo luogo o una sua storia
con tutti i libri che la vita gli ha proibito,
con vecchi amici di cui ha perso la memoria,
con l'infinito,
dove anche su quei monti nostri è sempre estate,
ma se uno vuole quell' inverno senza affanni
che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo,
dei suoi diciottanni,
dei suoi diciottanni...
Von Loon
Von Loon, hombre destinado diría desde siempre a un trabajo más duro
que sus hombros o su inteligencia no querían soportar
pareció casi bendecido por la buena suerte
cuando tuvo que marcharse;
parece, sin embargo, que nunca entró en la historia,
pero son cosas que siempre se saben después,
por otro lado, nadie nunca pidió elegir
ni siquiera al águila o al ratón;
luego un cierto día marca todo un futuro
o una guerra rompe como un martillazo,
pero he visto a veces que incluso un ratón puede rugir
y también un águila precipitada...
¿Cuántos años, día a día, debemos vivir con alguien
para entender qué se le ocurre o qué quiere o quién es,
turistas del vacío, exploradores de nadie
que no sea yo o mí;
Von Loon vivía y yo creía que estaba muerto
o, peor aún, inútil, solo por la distancia
entre sus diferentes mitos y mi juventud y arrogancia de entonces,
mi ignorancia:
qué sabía yo cuánto había navegado
con el coraje de un Caboto entre las espumas
de cada uno de sus días y que se había convertido en un tiburón,
día a día, pez de río...
Von Loon, Von Loon,
¿qué llevas dentro cuando callas
la mente y la estación se da paz?
¿Persigues una sombra o esa misma paz la tienes en ti?
Me gustaría saber
qué ves cuando miras a tu alrededor,
lejanos paisajes o este día
es suficiente, es como un nuevo regalo para ti?
Von Loon, Von Loon,
¿en qué piensas en este septembrino
neblina alta que mancha el Apenino,
ahora que tienes tanto tiempo para pensar, pero en quién?
Ve, viejo, ve,
no temas, que tendrá una razón
cada uno y una justificación,
incluso si cuál no sabremos nunca, nunca!
Ahora Von Loon se está preparando lentamente para su último viaje,
las maletas ya listas desde hace tiempo, como todo hombre prudente,
o mejor dicho, la maleta, la habitual, de un simple o un sabio,
o sea poco o nada
y realmente irá a un lugar propio o una historia propia
con todos los libros que la vida le ha prohibido,
con viejos amigos de los que ha perdido la memoria,
con el infinito,
donde incluso en esas montañas nuestras siempre es verano,
pero si uno desea ese invierno sin preocupaciones
que crujía helado bajo los clavos de sus zapatos de antaño,
de sus dieciocho años,
de sus dieciocho años...