Mon vieux
Dans son vieux pardessus râpé
Il s'en allait l'hiver, l'été
Dans le petit matin frileux, mon vieux.
Y avait qu'un dimanche par semaine
Les autres jours, c'était la graine
Qu'il allait gagner comme on peut, mon vieux
L'été, on allait voir la mer
Tu vois c'était pas la misère
C'était pas non plus l'paradis
Hé oui tant pis
Dans son vieux pardessus râpé
Il a pris pendant des années
L'même autobus de banlieue, mon vieux.
L'soir en rentrant du boulot
Il s'asseyait sans dire un mot
Il était du genre silencieux, mon vieux.
Les dimanches étaient monotones
On n'recevait jamais personne
Ça n'le rendait pas malheureux
Je crois, mon vieux.
Dans son vieux pardessus râpé
Les jours de paye quand il rentrait
On l'entendait gueuler un peu, mon vieux.
Nous, on connaissait la chanson
Tout y passait, bourgeois, patrons,
La gauche, la droite, même le bon Dieu avec mon vieux.
Chez nous y avait pas la télé
C'est dehors que j'allais chercher
Pendant quelques heures l'évasion
Je sais, c'est con!
Dire que j'ai passé des années
A côté de lui sans le r'garder
On a à peine ouvert les yeux, nous deux.
J'aurais pu c'était pas malin
Faire avec lui un bout d'chemin
Ça l'aurait p't'-êt' rendu heureux, mon vieux.
Mais quand on a juste quinze ans
On n'a pas le cœur assez grand
Pour y loger toutes ces choses-là, tu vois.
Maintenant qu'il est loin d'ici
En pensant à tout ça, j'me dis :
J'aimerais bien qu'il soit près de moi, PAPA...
Mein Alter
In seinem alten, abgewetzten Mantel
Ging er im Winter, im Sommer
In den kleinen, frischen Morgen, mein Alter.
Es gab nur einen Sonntag in der Woche
An den anderen Tagen war es die Arbeit,
Die er verdiente, wie man kann, mein Alter.
Im Sommer gingen wir ans Meer,
Siehst du, es war nicht das Elend,
Es war auch nicht das Paradies.
Ja, schade drum.
In seinem alten, abgewetzten Mantel
Fahr er jahrelang
Mit dem gleichen Vorortbus, mein Alter.
Abends, wenn er von der Arbeit kam,
Setzte er sich, ohne ein Wort zu sagen,
Er war eher der stille Typ, mein Alter.
Die Sonntage waren eintönig,
Wir bekamen nie Besuch,
Das machte ihn nicht unglücklich,
Glaube ich, mein Alter.
In seinem alten, abgewetzten Mantel,
An den Zahltagen, wenn er nach Hause kam,
Hörten wir ihn ein wenig schimpfen, mein Alter.
Wir kannten das Lied,
Alles kam dran, Bourgeois, Chefs,
Die Linke, die Rechte, sogar Gott mit meinem Alten.
Bei uns gab es keinen Fernseher,
Draußen suchte ich nach
Ein paar Stunden der Flucht,
Ich weiß, das ist dumm!
Zu sagen, dass ich Jahre
Neben ihm verbracht habe, ohne ihn anzusehen,
Wir haben kaum die Augen geöffnet, wir zwei.
Ich hätte es können, das war nicht klug,
Ein Stück Weg mit ihm zu gehen,
Das hätte ihn vielleicht glücklich gemacht, mein Alter.
Aber wenn man erst fünfzehn ist,
Hat man nicht das große Herz,
Um all diese Dinge darin unterzubringen, verstehst du.
Jetzt, wo er weit weg ist,
Denke ich an all das und sage mir:
Ich wünschte, er wäre bei mir, PAPA...