Wieder Eine Nacht
Wieder eine Nacht, eine von den viel zu vielen ,
an denen mal wieder der Schlaf nicht kommen will.
Und wie schon so oft ziehts dich gegen deinen Willen,
in die dunklen Straßen ohne ein bestimmtes Ziel.
Und achtlos stößt du so, als wenn es ein Papierkneul wär ,
mit den Füßen eine tote Taube vor dir her.
Die Mädchen stehen wartend an der Mauer bei der Bahn,
sie kennen dich und sprechen dich schon lange nicht mehr an.
Der Mann dort hält sich im Schatten , tut als wenn er ließt,
und traut sich erst heraus wenn dein Schritt verklungen ist.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Und an jeder Bar siehst du nachts auf deinen Wegen,
viele fremde Männer, volle Gläser in der Hand.
Sie wollen ihren Kopf nicht auf den Fettfleck legen,
der über jedem schäbigen Hotelbett an der Wand,
von den Köpfen vieler hundert andrer Männer stammt ,
die vor ihnen hier lagen und wie sie dazu verdammt,
so trinken, daß die Barfrau ein Wort mit ihnen spricht,
mit der sie sich nicht zeigen würden, nicht bei Tageslicht.
Auch sie weiß das genau, ohne daß sie es verrät ,
doch sicher läßt sie keinen von ihnen in ihr Bett.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Und beim Pissuar, wo die Stricher wieder warten ,
unter Büschen Bäumen die du nie so düster sahst.
Drehst du dich gleich um und meidest diesen Garten,
weil du noch von früher ein Bild vor Augen hast.
Den schwulen Alten, morgens früh im Stiefmütterchenbeet,
den Schädel eingeschlagen und auf den Bauch gedreht.
Sein Hirn schon in der Nacht von den Blumen aufgesaugt,
lag er ohne Hose da, ganz mager ausgelaugt.
Von einem Leben voller Elend, wie sei sein Tot so grau ,
und sein Toupee hing noch im Dornbusch feucht von Blut und Tau.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Auch im Wartesaal dösen jetzt betrunkene Männer,
reden mit sich selbst immer nur den gleichen Satz.
Auch du setzt dich an den Tisch zu jenem Wehrmutpenner,
der findet jede Nacht hier seinen warmen Platz.
Frische Narben alter Tage Schmutz verdecken fast,
an seinem Handgelenk die Tätowierung aus dem Knast.
Vornüber auf den Tisch gesunken, wie die meisten hier,
den Kopf in einer Laache von Rotwein, Rotz und Bier.
Du fragst dich wie er so verbogen, eingekrümmt und krumm,
noch schlafen kann und du beneidest ihn darum.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Du sitzt da und fängst nach und nach selber an zu träumen,
siehst dich als kranke Taube, die sich kaum noch regt.
Hast dich fernab von Luft und Sonne und von hohen Bäumen ,
im Luftschacht eines Hauses zum sterben hingelegt.
Und aus den tristen Fensterlöchern über deinem Grab,
fallen Auswurf und Gestank pausenlos auf dich herab.
Geräusche hörst du während deine Lebenskraft verinnt ,
von denen röcheln, spucken, fluchen nicht die schlimmsten sind.
Doch ganz hoch über dir kannst du ein helles Viereck sehen ,
ein Stück Himmel, ein Stück Hoffnung schon bewegst du deine Zehen.
Stehst auf schlägst mit den Flügeln und erwachst bei dem Versuch,
dich hochzukämpfen zu dem Fleck, der Leben heißt für dich,
der doch nur aussieht wie oft benutztes Taschentuch.
Chorus:
Manche die dir hier begegnen sind dir ähnlich sind allein ,
manche weil sie niemand haben, andre wollen alleine sein.
Und sie sehen dich nicht an, tasten sich an dir vorbei ,
und verbergen doch ihr Mißtrauen, ihre Angst nur schlecht dabei,
als wenn ihre Einsamkeit schon ein Vergehen sei.
Another Night
Another night, one of way too many,
when sleep just won’t come again.
And like so many times before, it pulls you against your will,
into the dark streets with no clear destination.
And carelessly, you kick, as if it were a crumpled paper,
a dead pigeon in front of you.
The girls are waiting by the wall at the train station,
they know you and haven’t spoken to you in a long time.
The man over there hides in the shadows, pretending to read,
and only dares to come out when your footsteps fade away.
Chorus:
Some of those you meet here are just like you, all alone,
some because they have no one, others want to be alone.
And they don’t look at you, they brush past you,
and yet they hide their distrust, their fear poorly,
as if their loneliness were already a crime.
And at every bar, you see at night on your way,
many strange men, glasses full in their hands.
They don’t want to lay their heads on the grease stain,
that hangs over every shabby hotel bed on the wall,
from the heads of many hundreds of other men,
who lay here before them, damned just like them,
drinking so the bartender will say a word to them,
with whom they wouldn’t show themselves, not in daylight.
She knows it too, without revealing it,
but surely she won’t let any of them into her bed.
Chorus:
Some of those you meet here are just like you, all alone,
some because they have no one, others want to be alone.
And they don’t look at you, they brush past you,
and yet they hide their distrust, their fear poorly,
as if their loneliness were already a crime.
And by the urinal, where the hustlers wait again,
under bushes and trees you’ve never seen so dark.
You turn right around and avoid this garden,
because you still have a picture in your mind from before.
The old gay man, early in the morning in the pansy patch,
his skull smashed in and turned on his belly.
His brain already soaked up by the flowers at night,
he lay there without pants, all skinny and drained.
From a life full of misery, how gray his death must be,
and his toupee still hung in the thornbush, wet with blood and dew.
Chorus:
Some of those you meet here are just like you, all alone,
some because they have no one, others want to be alone.
And they don’t look at you, they brush past you,
and yet they hide their distrust, their fear poorly,
as if their loneliness were already a crime.
Even in the waiting room, drunk men are dozing now,
talking to themselves, always the same line.
You sit down at the table with that bitter old bum,
who finds his warm spot here every night.
Fresh scars from old days almost covered in dirt,
at his wrist, the tattoo from prison.
Slumped over on the table, like most of them here,
with his head in a puddle of red wine, snot, and beer.
You wonder how he can still sleep, all bent and crooked,
and you envy him for that.
Chorus:
Some of those you meet here are just like you, all alone,
some because they have no one, others want to be alone.
And they don’t look at you, they brush past you,
and yet they hide their distrust, their fear poorly,
as if their loneliness were already a crime.
You sit there and slowly start to dream yourself,
you see yourself as a sick pigeon, barely moving.
You’ve laid yourself down to die,
in the air shaft of a building, far from air and sun and tall trees.
And from the grim window holes above your grave,
spit and stench continuously fall down on you.
You hear noises as your life force drains away,
from those coughing, spitting, cursing, not the worst of them.
But high above you, you can see a bright square,
a piece of sky, a piece of hope, you already move your toes.
You stand up, flap your wings, and awaken in the attempt,
to fight your way up to the spot that means life to you,
that only looks like a used tissue.
Chorus:
Some of those you meet here are just like you, all alone,
some because they have no one, others want to be alone.
And they don’t look at you, they brush past you,
and yet they hide their distrust, their fear poorly,
as if their loneliness were already a crime.