Hors D'Oeuvres
The judge sits on his great assize
Twelve men wise with swollen thighs
Who never ever told no lies
Whose minds were ever such a size
Whose lives were ever such a prize
Whose brains bred answers just like flies
Whose answers stalked their thoughts like spies
Whose lead ball through the courtroom flies
To rip a hole clean between two eyes
That never ever wore disguise
And never ever saw blue skies
Who quickly lived now slowly dies
Who closed unopened otherwise
Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think
The critic rubs his tired arse
Scrapes his poor brains, strains and farts
And wields a pen that stops and starts
And thinks in terms of booze and tarts
And sits there playing with his parts
He says I'm much too crude and far too course
And he says this singer's just a farce
He's got no healing formulas
He's got no cure-all for our scars
He's got no bra-strap for our bras
And our sagging tits no longer hold a full house of hearts
And you know what? I don't think this little song's gonna make the charts
Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think
Hors D'Oeuvres
Der Richter sitzt bei seiner großen Verhandlung
Zwölf weise Männer mit dicken Oberschenkeln
Die niemals, niemals Lügen erzählten
Deren Köpfe immer so groß waren
Deren Leben immer so wertvoll waren
Deren Gehirne Antworten wie Fliegen gebaren
Deren Antworten ihre Gedanken wie Spione verfolgten
Deren Kugel durch den Gerichtssaal fliegt
Um ein Loch sauber zwischen zwei Augen zu reißen
Die niemals eine Maske trugen
Und niemals blaue Himmel sahen
Die schnell lebten, jetzt langsam sterben
Die Ungeöffnetes schlossen, anders
Nun, du kannst ein Pferd zum Wasser führen
Aber du wirst es niemals zum Trinken bringen
Und du kannst einen Mann zur Schlachtbank führen
Aber du wirst ihn niemals zum Denken bringen
Der Kritiker reibt seinen müden Arsch
Schabt sein armes Gehirn, strengt sich an und furzt
Und schwingt einen Stift, der stoppt und beginnt
Und denkt in Begriffen von Alkohol und Törtchen
Und sitzt da und spielt mit seinen Teilen
Er sagt, ich bin viel zu grob und viel zu derb
Und er sagt, dieser Sänger ist nur ein Scherz
Er hat keine heilenden Formeln
Er hat kein Allheilmittel für unsere Narben
Er hat keinen BH-Träger für unsere BHs
Und unsere hängenden Brüste halten kein volles Haus von Herzen mehr
Und weißt du was? Ich glaube nicht, dass dieses kleine Lied in die Charts kommt
Nun, du kannst ein Pferd zum Wasser führen
Aber du wirst es niemals zum Trinken bringen
Und du kannst einen Mann zur Schlachtbank führen
Aber du wirst ihn niemals zum Denken bringen