Hors D'Oeuvres
The judge sits on his great assize
Twelve men wise with swollen thighs
Who never ever told no lies
Whose minds were ever such a size
Whose lives were ever such a prize
Whose brains bred answers just like flies
Whose answers stalked their thoughts like spies
Whose lead ball through the courtroom flies
To rip a hole clean between two eyes
That never ever wore disguise
And never ever saw blue skies
Who quickly lived now slowly dies
Who closed unopened otherwise
Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think
The critic rubs his tired arse
Scrapes his poor brains, strains and farts
And wields a pen that stops and starts
And thinks in terms of booze and tarts
And sits there playing with his parts
He says I'm much too crude and far too course
And he says this singer's just a farce
He's got no healing formulas
He's got no cure-all for our scars
He's got no bra-strap for our bras
And our sagging tits no longer hold a full house of hearts
And you know what? I don't think this little song's gonna make the charts
Well you can lead a horse to water
But you're never gonna make him drink
And you can lead a man to slaughter
But you're never gonna make him think
Hors D'Oeuvres
Le juge siège dans son grand procès
Douze hommes sages aux cuisses enflées
Qui n'ont jamais dit de mensonges
Dont l'esprit était toujours de cette taille
Dont la vie était toujours un tel prix
Dont les cerveaux produisaient des réponses comme des mouches
Dont les réponses traînaient leurs pensées comme des espions
Dont la balle de plomb traverse la salle d'audience
Pour déchirer un trou net entre deux yeux
Qui n'ont jamais porté de déguisement
Et n'ont jamais vu de ciels bleus
Qui vivaient vite et maintenant meurent lentement
Qui fermaient des choses non ouvertes autrement
Eh bien, tu peux mener un cheval à l'eau
Mais tu ne le feras jamais boire
Et tu peux mener un homme à l'abattoir
Mais tu ne le feras jamais penser
Le critique frotte son cul fatigué
Gratte son pauvre cerveau, se tend et pète
Et manie un stylo qui s'arrête et redémarre
Et pense en termes d'alcool et de gâteaux
Et reste là à jouer avec ses parties
Il dit que je suis bien trop cru et bien trop grossier
Et il dit que ce chanteur n'est qu'une farce
Il n'a pas de formules de guérison
Il n'a pas de remède pour nos cicatrices
Il n'a pas de soutien-gorge pour nos soutiens-gorge
Et nos seins tombants ne tiennent plus un plein cœur
Et tu sais quoi ? Je ne pense pas que cette petite chanson va faire les charts
Eh bien, tu peux mener un cheval à l'eau
Mais tu ne le feras jamais boire
Et tu peux mener un homme à l'abattoir
Mais tu ne le feras jamais penser