Tristan And Isolt
Who knows not the tragedy of Tristan and Isolt?
The fair-haired Cornish harper whose hands held steel and string?
And Ireland's greatest treasure, borne like Helen 'cross the water
While the waves approaching bowed before her beauty?
All who've heard the telling know the blind and bitter Fates
Placed the cup of love's sweet poison to unconsenting lips
And as plank fell home to timber and the king beheld his lady
Carols rang within the church and seagulls screamed.
All the harpers laboured on their agonies of passion
Unfulfilled and ever straining like lodestones to the north.
But few will ever mention how the cold breath of the Northlands
Let them lie at last as one without deceit.
When Tristan could no longer bear the shame of guilty conscience,
He took ship to far Bretagne, half-hearted and bereft.
He cast aside his music, cut the strings which brought him joy,
And took solace in the fury of the field.
Praise grew up around him like the corn around a boulder
As the Cornishman did battle with demons in and out.
In singing sword and thunder, Tristan vainly sought distraction
Yet she whispered in the silence of the slain.
In the way of warriors rewarding noble heroes,
Fairest Blanchmaine of the Bretons was given for his wife.
But Blanchmaine knew no pleasure from her cold and grieving husband
For the marble face of memory was his bride.
In that time the country was beset with Eden's serpents
And the basest of all creatures can bring the highest low.
Two poisons coursed within him, and none could be his saviour
But the healing arts of Ireland and Isolt.
Wings of hope departed, struggling North against the tempest
With tender words entreating for mercy and for grace.
If his love no longer moved her, hoist the black into the rigging
But if white brought them together, he would wait.
Daylight creeping downward, Tristan's demons massed against him
And the words of his delusions brought hidden love to light,
While the woman he had married but to whom he'd given nothing
Sat her long and jealous vigil by his side.
Morning framed the answer walking lightly o'er the water.
Like Christ's own victory banner, it flew toward the shore.
It was white as angels' raiments, but when feebly he begged her,
Fairest Blanchemaine softly told him, "'Tis of night."
Who can say which venom took the soul from Tristan's body,
And the bells began their tolling as Isolt ran up the strand.
The wind grew slow and silent as she wept upon her lover,
And in gentleness it took her grief away.
Side by side they laid them with the earth their separation.
Even yet, they were divided by the morals of the world.
But their spirits spiralled upwards, Ireland's briar and Cornwall's rose,
And together at the last, they lay entwined.
Tristan En Isolt
Wie kent niet de tragedie van Tristan en Isolt?
De fair-haired Cornish harper wiens handen staal en snaren hielden?
En Ierlands grootste schat, gedragen als Helena over het water
Terwijl de golven die naderden boogden voor haar schoonheid?
Allen die het verhaal gehoord hebben weten dat de blinde en bittere Lotsbestemmingen
De beker van de zoete liefde's vergif aan onwillige lippen plaatsten.
En terwijl de plank op het hout viel en de koning zijn dame aanschouwde
Klanken weerklonken in de kerk en meeuwen schreeuwden.
Alle harpisten werkten aan hun angsten van passie
Onvervuld en altijd trekkend als magneten naar het noorden.
Maar weinigen zullen ooit vermelden hoe de koude adem van het Noorden
Hen uiteindelijk liet liggen als één zonder bedrog.
Toen Tristan de schaamte van een schuldige geweten niet langer kon verdragen,
Nam hij het schip naar ver Bretagne, halfslachtig en beroofd.
Hij wierp zijn muziek weg, sneed de snaren die hem vreugde gaven,
En vond troost in de woede van het veld.
Lof groeide om hem heen als het koren rond een kei
Terwijl de Cornishman vocht met demonen binnen en buiten.
In zingende zwaard en donder zocht Tristan tevergeefs afleiding
Toch fluisterde zij in de stilte van de doden.
In de weg van krijgers die nobele helden belonen,
De mooiste Blanchmaine van de Bretons werd hem tot vrouw gegeven.
Maar Blanchmaine kende geen genot van haar koude en rouwende echtgenoot
Want het marmeren gezicht van herinnering was zijn bruid.
In die tijd werd het land geteisterd door de slangen van Eden
En het laagste van alle schepsels kan de hoogste verlagen.
Twee vergiften stroomden door hem heen, en niemand kon zijn redder zijn
Behalve de genezende kunsten van Ierland en Isolt.
Vleugels van hoop vertrokken, worstelend naar het Noorden tegen de storm
Met tedere woorden smekend om genade en genade.
Als zijn liefde haar niet meer bewoog, hijs de zwart in de zeilen
Maar als wit hen samenbracht, zou hij wachten.
Daglicht kruipend naar beneden, Tristan's demonen verzamelden zich tegen hem
En de woorden van zijn waanbeelden brachten verborgen liefde aan het licht,
Terwijl de vrouw met wie hij getrouwd was maar aan wie hij niets had gegeven
Lang en jaloers naast hem waakte.
De ochtend kaderde het antwoord dat lichtvoetig over het water liep.
Als Christus' eigen overwinningvlag, vloog het naar de kust.
Het was wit als de gewaden van engelen, maar toen hij zwak om haar vroeg,
Zei de mooiste Blanchmaine zacht, "Het is van de nacht."
Wie kan zeggen welk gif de ziel uit Tristan's lichaam nam,
En de klokken begonnen te luiden terwijl Isolt de strand op rende.
De wind werd traag en stil terwijl zij weende om haar geliefde,
En in tederheid nam het haar verdriet weg.
Zij lagen zij aan zij met de aarde hun scheiding.
Zelfs nu waren ze verdeeld door de moraal van de wereld.
Maar hun geesten spiralen omhoog, Ierlands braam en Cornwall's roos,
En samen op het laatst, lagen ze verstrengeld.