Lebend Kriegt Ihr Mich Nicht
In den Städten bebte der Asphalt, es schwelte das Gestein
die Glatzen und die Dunklen schlugen sich die Schädel ein,
die Flüsse schwollen schweflig an, der Dom zu Köln versank,
die Menschen wankten glasig durch den süßlichen Gestank.
Der Friese schrie aus seinem Evangelium.
Der Dichter schlang ihm schließlich einen Knebel um.
Ich komme von der Grenze,
wo die Hähne wie im Schlaf geworfne Babies krähn,
wo die ungebetnen Fremden durch den Mischwald gehn.
Dort lernt man wilde Tänze
und Schreie nach Vergeltung für die alte Schmach.
Ein graues Land. Und jede Menge Wut liegt brach.
»Wir leben in der Schande«,
so endete zuhause jedes Nachtgebet,
und wahr war nur, was nirgends in den Büchern steht.
»Das Neue wächst am Rande«,
so plärrten die Propheten uns die Ohren weich.
»Und eines Tages wuchern wir ins Herz vom Reich.«
Das alles steht geschrieben
in meinem Sterngesicht.
Lebend, lebend,
lebend kriegt ihr mich nicht.
Wir spielten in Ruinen,
die standen gut erhalten seit dem letzten Krieg.
Dazwischen blühten neue mit der Aufschrift SIEG.
So mancher trat auf Minen,
der wurde dekoriert und dann vom Sport befreit.
Und doch war es im Grunde eine schöne Zeit.
Ein Fernsehmoderator
zerstörte Mutters zweites Chirurgiegesicht:
Sie lachte über ihn, und das vertrug es nicht.
Er war mein eigner Vater,
ein Inbegriff von Pflichtgefühl und Tugend.
So viel, und kein Wort mehr, zu meiner Jugend.
Das alles steht geschrieben
in meinem Sterngesicht.
Lebend, lebend,
lebend kriegt ihr mich nicht.
Ich hörte nicht auf Lehrer,
die schleifen Aktentaschen wie den eignen Sarg.
Ich flog aus jedem Institut, ich trieb es arg.
Brandzeichen Ruhestörer,
der Anblick der Gebückten macht mich wund und krank.
Mit Zwanzig überfiel ich eine satte Bank.
Drei Geiseln bei der Beute:
Ein fetter Friese, der sich fürn Erlöser hielt,
ein Frollein, daß stets mehr als sein Gehalt verspielt,
zwei wirklich nette Leute.
Genau wie der Poet, der keinen Sinn mehr sah.
Der jubelte, weil endlich was mit ihm geschah.
Das alles steht geschrieben
in meinem Sterngesicht.
Lebend, lebend,
lebend kriegt ihr mich nicht.
Ich lebe in den Wäldern,
samt Geiseln und 'nem Dutzend von der Polizei,
die liefen zu mir über und wir atmen frei.
Wir ernten von den Feldern,
das Geld liegt unberührt in unserm Baumversteck,
die Scheine welk wie Herbstlaub und grünbraun wie Dreck.
Ich will zurück zur Grenze,
wo der Wind mich krault und meinen wahren Namen kennt,
wo man Eigensinn noch Glück und Frolleins Frollein nennt.
Dort lernt man wilde Tänze,
und der Friese kann verkünden, bis sein Mund ausfranst,
und der Dichter lernen, wie man mit sich selber tanzt.
Das alles steht geschrieben
in meinem Sterngesicht.
Lebend, lebend,
lebend kriegt ihr mich nicht.
Lebend kriegt ihr mich nicht!
No me atraparán con vida
En las ciudades temblaba el asfalto, ardía la piedra
despeinados y oscuros se golpeaban las cabezas,
los ríos se hinchaban con azufre, la catedral de Colonia se hundía,
la gente tambaleaba vidriosa entre el dulce hedor.
El frisón gritaba desde su evangelio,
el poeta finalmente le ponía un bozal.
Vengo de la frontera,
donde los gallos cacarean como bebés arrojados en sueños,
donde los extraños no invitados caminan por el bosque mixto.
Allí se aprenden bailes salvajes
y gritos de venganza por la antigua afrenta.
Una tierra gris. Y mucha ira yace latente.
"Vivimos en la vergüenza",
así terminaba cada oración nocturna en casa,
y solo era verdad lo que no está en ningún libro.
"Lo nuevo crece en los márgenes",
los profetas nos gritaban hasta dejarnos sordos.
"Y un día nos expandiremos en el corazón del reino."
Todo está escrito
en mi rostro estrellado.
Vivo, vivo,
no me atraparán con vida.
Jugábamos en ruinas,
que permanecían intactas desde la última guerra.
Entre ellas florecían nuevas con la inscripción VICTORIA.
Algunos pisaban minas,
eran condecorados y luego liberados del deporte.
Y sin embargo, en el fondo, fue una época hermosa.
Un presentador de televisión
destruyó el segundo rostro de cirugía de mamá:
ella se rió de él, y no lo soportó.
Era mi propio padre,
un ejemplo de deber y virtud.
Tanto, y nada más, sobre mi juventud.
Todo está escrito
en mi rostro estrellado.
Vivo, vivo,
no me atraparán con vida.
No escuché a los maestros,
que arrastran maletines como sus propios ataúdes.
Fui expulsado de cada instituto, me porté mal.
Marcado como alborotador,
la vista de los encorvados me duele y enferma.
A los veinte años asalté un banco próspero.
Tres rehenes en el botín:
Un frisón gordo que se creía redentor,
una señorita que siempre jugaba más de lo que ganaba,
dos personas realmente agradables.
Como el poeta que ya no veía sentido.
¡Celebraba porque finalmente algo le sucedía!
Todo está escrito
en mi rostro estrellado.
Vivo, vivo,
no me atraparán con vida.
Vivo en los bosques,
con rehenes y una docena de policías,
que se unieron a mí y respiramos libres.
Cosechamos de los campos,
el dinero está intacto en nuestro escondite en los árboles,
los billetes marchitos como hojas de otoño y verde-marrón como suciedad.
Quiero volver a la frontera,
donde el viento me acaricia y conoce mi verdadero nombre,
donde la terquedad aún se llama felicidad y la señorita, señorita.
Allí se aprenden bailes salvajes,
y el frisón puede proclamar hasta que su boca se deshilache,
y el poeta aprenderá a bailar consigo mismo.
Todo está escrito
en mi rostro estrellado.
Vivo, vivo,
no me atraparán con vida.
¡No me atraparán con vida!