Hepàtica (I Ventral)
Et deixa, amor
El fetge amb greix que tu tant estimares
El cervell cansat, el penis trempat, l’estómac: Sot on tu feies tantes besades
I el teuladí
Que al bon matí espicossava el seu vòmit d’ahir
El teuladinet, amor
Totes les nits d’estimar-te
En un ritu difícil, ferment que tot ho simplifica
Et deixa penyora
Els sues budells I l’aurora
El membre gòtic I l’aurora: Catedral erta I l’aurora
El seu baix ventre I l’aurora
Tota la carn I l’aurora del seu pensament
Et deixa humors: Els ulls mediterranis
Color de sang quallada
L’espina dorsal, les mans com relles de fred, orins I camp obert tallades
I la pell, la pell
Com un mosaic de cicatrius I anys treballats
La pell: Com un mosaic
Recordes, amor, el nostre sentiment tan profund, al ventre?
Recordes la meua carn, que transgredires?
Recordes el jardí? L’ametller? La casa?
Recordes quan la gossa va parir I els vam sacrificar? Com els anava desnucant un a un? Quina tristesa recordes que vas plorar I que jo et besava?
Recordes l’instint que ens unia I totes les hores que ens componien?
Què va ser de les nostres coses, petites i arraconades com un extens loess sota els mobles de la casa?
Car va ser així que ens vam estimar, així, amb mínimes però significants victòries i abominables derrotes nímies
La nostra vida com una polseguera de quelcom que tornava a néixer a cada bufada del vent
Potser podia haver sigut diferent, però vam fer un desert de nosaltres, un desert
Però no per desert, ans per ple de les més bàsiques partícules del que vam ser
Tu i jo, bel, trencats sota el sol més incisiu, sota el més taxatiu fred
Que em tallava les mans i marcia les flors? Recordes?
Recordes la severitat multiplicadora de l'alcohol?
I quan la mort m´atraparà un bon matí qualsevol?
Recordes l’ametller de flors cremades?
L’ametller cremat, on ens besàvem esperant amb paciència de voltor el pròxim hivern?
Tot t’ho deixe, amor, el meu cos prostrat una vegada més
Ungit per la possibilitat de les teues gràcies, que em siguen properes per final
Que em recordes bel, bel, bel
I el teu jardí, amor, dins el teu cos de prunes blanques, que floreix al febrer
I al teu jardí, amor, aquell bordell de runes blanques que florirà al febrer
Hepática (I Ventral)
Y deja, amor
El hígado con grasa que tanto amabas
El cerebro cansado, el pene erecto, el estómago: Donde tú dabas tantos besos
Y el tejadillo
Que en la buena mañana escupía su vómito de ayer
El tejadillo, amor
Todas las noches de amarte
En un rito difícil, fermento que todo simplifica
Te deja huella
Sus intestinos y el amanecer
El miembro gótico y el amanecer: Catedral erguida y el amanecer
Su bajo vientre y el amanecer
Toda la carne y el amanecer de su pensamiento
Te deja humores: Los ojos mediterráneos
Color de sangre cuajada
La columna vertebral, las manos como relojes de frío, orines y campo abierto cortados
Y la piel, la piel
Como un mosaico de cicatrices y años trabajados
La piel: Como un mosaico
¿Recuerdas, amor, nuestro sentimiento tan profundo, en el vientre?
¿Recuerdas mi carne, que transgrediste?
¿Recuerdas el jardín? ¿El almendro? ¿La casa?
¿Recuerdas cuando la perra parió y los sacrificamos? ¿Cómo los ibas degollando uno a uno? ¿Qué tristeza recuerdas que llorabas y yo te besaba?
¿Recuerdas el instinto que nos unía y todas las horas que nos componían?
¿Qué fue de nuestras cosas, pequeñas y arrinconadas como un extenso loess bajo los muebles de la casa?
Porque así nos amamos, así, con mínimas pero significativas victorias y abominables derrotas nimias
Nuestra vida como un polvorín de algo que volvía a nacer con cada soplo del viento
Quizás pudo haber sido diferente, pero hicimos un desierto de nosotros, un desierto
Pero no por desierto, sino por lleno de las más básicas partículas de lo que fuimos
Tú y yo, bello, rotos bajo el sol más incisivo, bajo el más taxativo frío
¿Quién me cortaba las manos y marchitaba las flores? ¿Recuerdas?
¿Recuerdas la severidad multiplicadora del alcohol?
¿Y cuando la muerte me atrapará una buena mañana cualquiera?
¿Recuerdas el almendro de flores quemadas?
El almendro quemado, ¿dónde nos besábamos esperando con paciencia de buitre el próximo invierno?
Todo te lo dejo, amor, mi cuerpo postrado una vez más
Ungido por la posibilidad de tus gracias, que me sean cercanas al final
Que me recuerdes bello, bello, bello
Y tu jardín, amor, dentro de tu cuerpo de ciruelas blancas, que florece en febrero
Y en tu jardín, amor, ese burdel de ruinas blancas que florecerá en febrero