Comatose
Praxis is the touchtone of our thought.
Minds inform our movement
making music with our actions -
we are all musicians;
dancing to the beat
of a thousand different drums -
combined in tribal counterpoint -
until the chaos is so loud it
can no longer be heard,
only felt - and these words are not spoken,
but they are yelled.
All of your words have fallen to the ground.
You have sold yourself to vanity.
I see your masks, falsehood seeps from you.
But I don't believe a single tale from you.
You scream of destruction and of anarchy.
You writhe in the pain of a love once lost.
But I don't buy a word, not one word.
You sell what's true of yourself (for) vain silver.
Every last drop of your blood runs cold;
(you) stale cadaver.
When did your heart last beat
(you) whitewashed corpses?
Your pulse has faded -
your face so pale (you) stale cadaver.
If this is oppression, your heart should be beating.
If you are a warrior, your foe should be bleeding.
If this really hurts you, I should find you weeping.
I've only just met you yet, I find that your comatose conviction means nothing to me.
Choke on your glory.
I won't let you suffocate what now lives.
Art is the depth of our essence,
it cannot be void of truth.
The truth of your expression has withered -
your wick has become cold.
You cannot buy what's real.
You cannot buy the truth.
Comatoso
Praxis es el tono de nuestra reflexión.
Las mentes informan nuestro movimiento
haciendo música con nuestras acciones -
todos somos músicos;
bailando al ritmo
de mil tambores diferentes -
combinados en contrapunto tribal -
hasta que el caos es tan fuerte que
ya no se puede escuchar,
solo sentir - y estas palabras no se dicen,
pero se gritan.
Todas tus palabras han caído al suelo.
Te has vendido a la vanidad.
Veo tus máscaras, la falsedad emana de ti.
Pero no creo ni una sola historia tuya.
Gritas de destrucción y anarquía.
Te retuerces en el dolor de un amor perdido.
Pero no compro ni una palabra, ni una sola palabra.
Vendes lo verdadero de ti mismo por vano dinero.
Hasta la última gota de tu sangre se enfría;
cadáver rancio.
¿Cuándo latió tu corazón por última vez,
cadáveres blanqueados?
Tu pulso se desvaneció -
tu rostro tan pálido, cadáver rancio.
Si esto es opresión, tu corazón debería estar latiendo.
Si eres un guerrero, tu enemigo debería estar sangrando.
Si esto realmente te duele, debería encontrarte llorando.
Apenas te he conocido y encuentro que tu convicción comatosa no significa nada para mí.
Ahoga tu gloria.
No dejaré que sofoces lo que ahora vive.
El arte es la profundidad de nuestra esencia,
no puede carecer de verdad.
La verdad de tu expresión se ha marchitado -
tu mecha se ha vuelto fría.
No puedes comprar lo real.
No puedes comprar la verdad.