Hermano
Hermano
Autoria: Jayme Caetano Braun
Seu nome - nunca se soube,
nem ele mesmo sabia.
Numa noite muito fria
deu ô de casa na estância.
Vinha de longa distância
dos fundos da noite grande,
mas nos galpões do Rio Grande
isso tem pouca importância.
Ninguém lhe perguntou nome
nem lugar de procedência
que vinha de outra querência
se via no sufragante,
um buenas noites vibrante
de campeira fidalguia
e a galponeira franquia:
- ... Apeie... e chegue pra diante!
O chapéu com barbicacho,
negra e comprida melena,
pele queimada, morena
sem luxos na vestimenta,
bombacha de brim - cinzenta,
adaga e faca à cintura
e um olhar misto ternura
com lampejos de tormenta.
Mi nombre es Hermano, hermanos
disse - enquanto chimarreava
à peonada que escutava
mui atenta - por sinal,
e no mesmo tom casual,
palmeando a cuia de mate,
afirmou como arremate:
- Soy de la banda Oriental!
Desde essa noite o Hermano
ficou na estância - ajudando,
que o índio que anda cruzando
não se ajusta como peão,
vai ficando no galpão
- a velha casa reiúna -
onde os párias sem fortuna
buscam calor de fogão.
Sempre alegre e prestativo,
naquele meio dialeto,
era um gaúcho completo,
de ação pronta e destorcida,
demonstrando em qualquer lida
que era desses campechanos
que já nasceram vaqueanos
dos mil atalhos da vida.
Depois que se enforquilhava
no seu basto castelhano
nem o bagual mais tirano
sacava o índio dali.
Aos gritos de ibi-bi-bi,
ia surrando cruzado
pulando mais que dourado
nas enchentes do Ibicuí!
Cantava uma flor de truco,
à velha moda gaúcha
e num jardeio - qüe pucha,
sempre saía primeiro,
corredor mui tarimbeiro,
desses com sete sentidos
que até parecem nascidos
nas cruzes do parelheiro.
Laçava... e como laçava,
de a pé como de a cavalo,
tanto fazia no pealo,
ser sobre-lombo ou cucharra;
companheiro numa farra
dos que não refugam nada
e que mão aveludada
pra pontear uma guitarra.
Quando cantava se via
naquele olhar machucado
o pensamento empacado
nalguma reminiscência,
talvez a velha querência
longe na barra pampeana...
talvez alguma paisana
desgarronada na ausência...
Numa milonga macia,
numa cifra - num estilo
nunca se viu como aquilo
tamanha fidelidade,
ora olfateando saudade
numa nostalgia langue;
ora farejando sangue
num berro de liberdade.
Quando os dedos se perdiam
entre a quarta e a bordona
pareciam vir à tona
barbarescsa ressonâncias,
clarins furando distâncias
num último chamamento
e laços cortando ventos
no amanhecer das estâncias.
Depois amaciava o tranco
com patas aveludadas
e evocava madrugadas
com luas e meias-luas;
pôr-de-sóis nas pampas nuas
com romances proibidos
nos pelegos estendidos
para divãs das chiruas!
Sábado encilhava o baio
rumbeando aos ranchos da estrada,
beber ternura comprada,
onde os párias vão beber,
pois nesse meio viver,
o índio sem parador,
nunca encontra o bebedor
da sanga do bem querer.
Foi num Domingo de tarde,
ao retornar de uma andança,
a noite caía mansa
e o paisano vinha sério,
o pensamento gaudério
perdido longe... distante,
sem saber que, logo adiante,
ia enfrentar o mistério.
Quando embicava no passo
que faz fundo na invernada,
já na boca da picada,
o baio parou-se um gato,
bufou com espalhafato,
como prevendo tragédia,
o índio bancou na rédea,
já meio dentro do mato.
Ouviu um - morre bandido
dos covardes, de emboscada,
já na primeira trovoada
planchou-se o baio cabano.
Baleado embora, o Hermano,
ao se apartar do lombilho
vinha puxando gatilho
dum trinta e oito orelhano.
Seis tiros dados no rumo
e um alarido de morte.
Depois, a sangueira forte
e um frio que vinha do miolo
mas o índio era crioulo,
teve um sorriso esquisito:
- não ia morrer solito,
pra o taura, é sempre um consolo.
E ajoelhado, atrás do baio,
parceiro de mil jornadas,
já de pupilas vidradas
pela morte repentina,
passou-lhe a mão pela crina,
como quem nana criança
e um arrepio de vingança
escureceu-lhe a retina.
Com três ou quatro balaços
bordando a pele morena,
nem ouvia a cantinela
e o fogonear dos balaços,
meio de arrasto - c'os braços,
rumbeou para o tiroteio:
- galo fino - no careio,
coloreando de puaços...
Era um gaúcho Oriental
e um Oriental não recua,
honra a tradição charrua
e nem a morte o abala,
no próprio sangue resvala
mas segue no mesmo tranco,
agora, de ferro-branco,
porque jã não tem mais bala.
Sente que a vista falta
e uma bárbara dormência,
mas resta-lhe uma incumbência
nessa noite de Domingo,
se entrevera e - no respingo,
mete a adaga em carne humana,
gritando em voz insana:
- esta les doy por mi pingo!
Com vinte e tantos balaços,
escoriações e facadas,
as roupas esburacadas,
já cego - e peleando aos gritos,
como a confirmar os gritos
dalgum Confúncio campeiro:
- Covarde morre ligeiro,
o taura, morre aos pouquitos.
Três mortos - mais o Hermano
e o baio - morto encilhado,
não foi identificado
nem um só daquele trio,
o restante, se sumiu,
na imensidade campeira,
deixando apenas sangüeira
e o choro do vento frio.
Nunca se soube o motivo
daquela barbaridade,
nem a própria autoridade
nem gente da vizinhança.
Foi com certeza, vingança,
feita por gente mandada.
Restam na velha picada
quatro cruzes por lembrança.
Seus nomes nunca se soube,
três cruzes sem inscrição
defronte - noutro munchão,
uma cruz tem nome: Hermano.
Descansa nela o paisano
que usava melena preta,
um poncho azul de baeta,
montava um baio cabano.
E lá está a cruz de pau ferro
palanqueando o castelhano,
último adeus do Hermano,
na tarde triste e cinzenta,
ao ver a cruz - representa
que a gente vê - na lonjura,
seu olhar, misto ternura,
com lampejos de tormenta.
Hermano
Hermano
Autoría: Jayme Caetano Braun
Su nombre - nunca se supo,
ni él mismo lo sabía.
En una noche muy fría
salió de su casa en la estancia.
Venía de lejos
de los confines de la gran noche,
pero en los galpones del Río Grande
eso tiene poca importancia.
Nadie le preguntó su nombre
ni su lugar de procedencia
que venía de otra querencia
se veía en el sufragante,
un buenas noches vibrante
de campeira fidalguía
y la franqueza de los galpones:
- ... ¡Bájate... y acércate!
El sombrero con barbicacho,
negra y larga melena,
pieles quemadas, morenas
sin lujos en la vestimenta,
bombacha de brim - gris,
adaga y cuchillo en la cintura
y una mirada entre ternura
y destellos de tormenta.
Mi nombre es Hermano, hermanos
decía - mientras tomaba mate
con los peones que escuchaban
muy atentos - por cierto,
y en el mismo tono casual,
palmeando la bombilla de mate,
afirmó como remate:
- ¡Soy de la banda Oriental!
Desde esa noche el Hermano
se quedó en la estancia - ayudando,
pues el indio que anda cruzando
no se ajusta como peón,
se queda en el galpón
- la vieja casa reuina -
donde los parias sin fortuna
buscan calor de la estufa.
Siempre alegre y servicial,
en ese medio dialecto,
era un gaucho completo,
de acción lista y retorcida,
demostrando en cualquier tarea
que era de esos campechanos
que ya nacieron vaqueanos
de los mil senderos de la vida.
Después que se enforquilaba
en su basto castellano
ni el potro más tirano
sacaba al indio de allí.
A los gritos de ibi-bi-bi,
iba azotando cruzado
saltando más que dorado
en las crecidas del Ibicuí.
Cantaba una flor de truco,
ala vieja moda gaucha
y en un jineteo - ¡qué pucha!,
siempre salía primero,
corredor muy astuto,
de esos con siete sentidos
que hasta parecen nacidos
en las cruces del potrero.
Lanzaba... y cómo lanzaba,
de pie como a caballo,
tanto hacía en el pealo,
sobre lomo o cucharra;
compañero en una fiesta
de los que no rehúyen nada
y que mano aterciopelada
para puntear una guitarra.
Cuando cantaba se veía
en esa mirada herida
el pensamiento atascado
en alguna reminiscencia,
tal vez la vieja querencia
lejos en la barra pampeana...
tal vez alguna paisana
desgarrada en la ausencia...
En una milonga suave,
en una cifra - en un estilo
nunca se vio como aquello
tan grande fidelidad,
ora olfateando añoranza
en una nostalgia languidece;
ora husmeando sangre
en un grito de libertad.
Cuando los dedos se perdían
entre la cuarta y la bordona
parecían salir a flote
bárbaras resonancias,
clarines perforando distancias
en un último llamado
y lazos cortando vientos
en el amanecer de las estancias.
Después suavizaba el tranco
con patas aterciopeladas
y evocaba madrugadas
con lunas y medias lunas;
atardeceres en las pampas desnudas
con romances prohibidos
en los cueros extendidos
para divanes de las chiruas.
Sábado ensillaba el bayo
rumbo a los ranchos del camino,
a beber ternura comprada,
donde los parias van a beber,
pues en ese medio vivir,
el indio sin parador,
nunca encuentra al bebedor
de la sangre del amor.
Fue en un Domingo por la tarde,
al regresar de una andanza,
la noche caía mansa
y el paisano venía serio,
el pensamiento gaucho
perdido lejos... distante,
sin saber que, justo adelante,
iba a enfrentar el misterio.
Cuando embicaba en el paso
que hace fondo en la invernada,
ya en la boca del sendero,
el bayo se paró como un gato,
bufó con estruendo,
como previendo tragedia,
el indio se plantó en la rienda,
ya medio dentro del monte.
Escuchó un - muere bandido
de los cobardes, de emboscada,
ya en la primera tormenta
se plantó el bayo cabano.
A pesar de estar herido, el Hermano,
al apartarse del estribo,
venía disparando
de un treinta y ocho orelhano.
Seis tiros dados en dirección
y un alboroto de muerte.
Después, la sangre fuerte
y un frío que venía del centro,
pero el indio era criollo,
tenía una sonrisa extraña:
- no iba a morir solo,
para el taura, siempre es un consuelo.
Y arrodillado, detrás del bayo,
compañero de mil jornadas,
ya con pupilas vidriosas
por la muerte repentina,
le pasó la mano por la crin,
como arrullando a un niño
y un escalofrío de venganza
oscureció su retina.
Con tres o cuatro balazos
bordando la piel morena,
no escuchaba la canción
y el disparo de los balazos,
medio arrastrándose - con los brazos,
rumbeó hacia el tiroteo:
- gallo fino - en el careo,
colorando de púas...
Era un gaucho Oriental
y un Oriental no retrocede,
honra la tradición charrúa
y ni la muerte lo conmueve,
en su propia sangre resbala
pero sigue en el mismo paso,
ahora, de hierro blanco,
porque ya no tiene más balas.
Siente que la vista falla
y una bárbara adormecimiento,
pero le queda una tarea
en esa noche de Domingo,
se entremete y - en el respingo,
clava el cuchillo en carne humana,
gritando en voz insana:
- ¡esta te la doy por mi caballo!
Con veinte y tantos balazos,
contusiones y puñaladas,
la ropa agujereada,
ya ciego - y peleando a gritos,
como para confirmar los gritos
de algún Confucio gauchesco:
- Cobarde muere rápido,
el taura, muere poco a poco.
Tres muertos - más el Hermano
y el bayo - muerto ensillado,
no fue identificado
ninguno de ese trío,
los demás, se esfumaron,
en la inmensidad campestre,
dejando solo sangre
y el llanto del viento frío.
Nunca se supo el motivo
de esa barbarie,
ni la propia autoridad
ni la gente del vecindario.
Fue con seguridad, venganza,
hecha por gente mandada.
Quedan en el viejo sendero
cuatro cruces en recuerdo.
Sus nombres nunca se supieron,
tres cruces sin inscripción
frente - en otro montículo,
una cruz tiene nombre: Hermano.
Descansa en ella el paisano
que usaba melena negra,
un poncho azul de bayeta,
montaba un bayo cabano.
Y allí está la cruz de palo fierro
señalando el castellano,
último adiós del Hermano,
en la tarde triste y gris,
al ver la cruz - representa
que la gente ve - en la lejanía,
su mirada, entre ternura,
con destellos de tormenta.