Remorsos de Castrador
Um pealo --- um tombo --- grunhidos
de impotente rebeldia,
o sangue da cirurgia
No laço e no maneador.
Nada pra tapear a dor
do potro que --- sem saber,
perdeu a razão de ser
na faca do castrador.
Há um bárbara eficiência
nessa rude medicina,
a faca é limpa na crina
que alvoroçada revoa,
pouco interessa que doa,
a dor faz parte da vida.
Há de sarar em seguida,
desde guri tem mão boa.
Aprendeu --- nem sabe como,
a estancar uma sangria.
Sem noções de anatomia
é um cirurgião instintivo
que --- por vezes --- pensativo,
afundou na realidade
da crua barbaridade
desse ritual primitivo.
Já faz tempo --- muito tempo,
que um dia --- na falta doutro,
castrou seu primeiro potro,
um zaino negro tapado.
Que pena vê-lo castrado,
o entreperna coloreando
e os olhos recriminando,
num protesto amargurado.
Depois do zaino --- um tordilho,
depois --- baios e gateados,
um por um sacrificados
pela faca carneadeira
e o rude altar da mangueira
a pedir mais sacrifícios
dos bravos fletes patrícios,
titãs de campo e fronteira.
Por muitos e muitos anos
andou nos galpões do pampa,
castrando pingos de estampa
com renomada experiência,
cavalos reis de querência,
parelheiros afamados,
pela faca condenados
a morrer sem descendência.
Às vezes, durante a noite,
um pesadelo o volteia
e o remorso paleteia.
Castrador!... que judiaria!
E quando sem serventia
por aí deixar semente
no mundo onde há tanta gente
pedindo essa cirurgia.
E ali está --- defronte ao rancho,
pastando o mouro do arreio,
pingo de campo e rodeio
que castrou --- quando potrilho.
O mouro --- mesmo que filho
do xirú velho campeiro,
o último companheiro
do seu viver andarilho.
Na primavera --- outro dia,
um potranca lazona,
linda como temporona,
vestida em pelagem de ouro,
veio se esfregar no mouro,
mordiscando pelo e crina,
mais amorosa que china
num princípio de namoro!
E o mouro? --- pobre do mouro!
Não pode ter namorada.
Veio, direto à ramada,
numa agonia sem fim,
olhando pro dono, assim,
num bárbaro desespero,
como dizendo: parceiro,
vê o que fizeste de mim!!
Wroegingen van de Castrator
Een schreeuw --- een val --- gegrom
van machteloze rebellie,
bloed van de operatie
In de lasso en de hand.
Niets om de pijn te verdoezelen
van het veulen dat --- zonder te weten,
zijn reden van bestaan verloor
onder het mes van de castrator.
Er is een barbaarse efficiëntie
in deze ruwe geneeskunde,
het mes is schoon in de manen
die opgewonden wervelen,
het doet er weinig toe dat het pijn doet,
de pijn maakt deel uit van het leven.
Het zal snel genezen,
vanaf jongs af aan heeft hij goede handen.
Hij leerde --- weet niet hoe,
het stelpen van een bloeding.
Zonder kennis van anatomie
is hij een instinctieve chirurg
die --- soms --- peinzend,
in de realiteit is gedoken
van de brute barbarij
van dit primitieve ritueel.
Het is al een tijd --- heel lang,
dat hij op een dag --- bij gebrek aan een ander,
zijn eerste veulen castratie deed,
een zwart veulen met een deken.
Wat jammer om hem gecastreerd te zien,
het tussen de benen kleurend
en de ogen verwijtend,
in een bittere protest.
Na het zwarte veulen --- een schimmel,
vervolgens --- roodbont en gevlekt,
één voor één geofferd
door het vleesmes
en het ruwe altaar van de pen
dat meer offers vraagt
van de dappere patriciërs,
titanen van veld en grens.
Jaren en jaren lang
heeft hij in de schuren van de pampa rondgelopen,
het castreren van veulens met stijl
met gerenommeerde ervaring,
koningen van verlangen,
beroemde hengsten,
door het mes veroordeeld
om zonder nageslacht te sterven.
Soms, tijdens de nacht,
komt er een nachtmerrie voorbij
en de wroeging knaagt.
Castrator!... wat een wreedheid!
En wanneer hij zonder nut
zaad laat rondzwerven
in de wereld waar zoveel mensen zijn
die om deze operatie vragen.
En daar staat hij --- voor de boerderij,
het zwarte paard van het zadel,
het veulen van het veld en de roede
dat hij castratie deed --- toen het een veulen was.
Het zwarte paard --- ook al is het de zoon
van de oude kampioen,
de laatste metgezel
van zijn zwervende leven.
In de lente --- een andere dag,
een mooi merrieveulen,
mooi als een lentebloem,
gekleed in een gouden vacht,
kwam zich tegen het zwarte paard wrijven,
knabbelen aan de vacht en manen,
meer liefdevol dan een meisje
in het begin van een romance!
En het zwarte paard? --- arme zwarte paard!
Kan geen vriendin hebben.
Hij kwam, recht naar de schuilplaats,
in een eindeloze pijn,
kijkend naar zijn eigenaar, zo,
in een barbaarse wanhoop,
alsof hij zegt: maat,
zie wat je van mij hebt gemaakt!!