Morreu o Velho Chô Égua
Morreu o velho chô-égua
No rancho, junto à lagoa
Um guacho berrava á toa
Longe rinchava uma égua
Distância de meia-légua
Vinha branqueando a garoa!
De onde saíra esse vago?
Gente dali, não sabia
Ao que parece era cria
Parida num outro pago
Desses que, acolhera um trago
À moda dos ancestrais
Só pelo gosto, no mais
De reviver um afago!
História igual a de tantos
Sem rumo nem geografia
Como traste sem valia
Que se encontra pelos cantos
Cultores de estranhos santos
Escravos das próprias baldas
Carregando nas espaldas
As mágoas de não sei quantos!
Com os olhos entrecerrados
Junto ao fogão de espinilho
Revivia o andarilho
Seus mil romances passados
Cruzando nos descampados
Entre paisano e milico
Índio pobre, sempre rico
Muito mais duro que o aço
Um poncho enleado no braço
E adaga de palmo e pico!
E a si mesmo se revia
Nos tragos de sonolência
Quando era rei da querência
Nas canchas de pulperia
E nas coplas que media
Pra não perder o embalo
Mais entonado que um galo
Quando boleava o garrão
Domando, dava a impressão
Que era um cacique à cavalo!
Agora, vive de changa
E ajutório nas estâncias
Quem se curtiu nas distâncias
Não sente o peso da canga
Saudade de alguma tianga
Que ao longe, fica mais larga
E se para mais amarga
Que espinho de japecanga!
Tanta estrada percorrida
Tanto caminho gastado
Já de cavalo aplastado, no fim
Não tem mais saída
Do que adianta entender da lida
Se já não doma ou tropeia
Quando a vida que tenteia
É menos que meia-vida?
A morte, as vezes, é boa
O velho taita descobre
Só o cusco, o amigo nobre
No rancho junto a lagoa
A chuva fina encordoa
Lavando a noite sem fim
Quem vai chorar gente assim
A não ser uma garoa?
Murió el Viejo Chô Égua
La vieja yegua murió
En el rancho, cerca del lago
Un guacho gritaba por nada
Una yegua relinchó en la distancia
Media legua de distancia
¡La llovizna se estaba volviendo blanca!
¿De dónde salió esta cosa vaga?
La gente de allí no la conocía
Al parecer era un bebé
Nacimiento en otro lugar
De los que, habían acogido con agrado una bebida
A la moda de los antepasados
Sólo por el sabor, como mucho
¡Para revivir una caricia!
Una historia como tantas otras
Sin dirección ni geografía
Como un pedazo de basura sin valor
Eso se encuentra en las esquinas
Cultivadores de santos extraños
Esclavos de sus propias baldas
Cargando sobre las espaldas
¡Las penas de no sé cuántas!
Con los ojos medio cerrados
Junto a la estufa de espinas
Revivió al vagabundo
Tus mil romances pasados
Cruzando los campos abiertos
Entre lo civil y lo militar
Pobre indio, siempre rico
Mucho más duro que el acero
Un poncho enredado alrededor del brazo
¡Y una daga de palma y cáscara!
Y se volvió a ver a sí mismo
En los sorbos de la somnolencia
Cuando era rey de Querencia
En los juzgados de la pulpería
Y en los versos que medí
Para no perder impulso
Más fuerte que un gallo
Cuando el toro estaba rodando
Al domesticarlo, dio la impresión
¡Ése era un jefe a caballo!
Ahora vive de changa
Y ayuda en los resorts
Quienes disfrutaron el uno del otro a pesar de la distancia
No sientas el peso del yugo
Falta algo de tianga
Que a lo lejos se hace más ancho
Y si se vuelve más amargo
¡Qué espina en la japecanga!
Tanto camino recorrido
Tanto camino trillado
Ya con el caballo aplastado, al final
No hay salida
¿Qué sentido tiene comprender la lucha?
Si ya no se domestica ni tropieza
Cuando la vida que lo intentó
¿Es menos de la mitad de la vida?
La muerte a veces es buena
El viejo Taita descubre
Sólo el cusco, el noble amigo
En el rancho cerca del lago
Las finas cuerdas de lluvia
Lavando la noche interminable
¿Quién llorará por gente así?
¿A menos que sea una llovizna?