Faith Salons
In the faith salons they do your nails for fifteen dimes a
bottle, where
someone in the darkness waits for your arrival. In the Faith
Salons the
deals are struck, making heroes out of dust and clay. The man
gives you
sixty seconds on the dollar, and walks away. In the middle of
your book
of ages you write your dreams down to the letter. Tired of
second
chances and singles dances. Her robes were purple velvet
feeling like
the king of Cairo. Prisoners to fools and slaves to paper gods.
In the
faith salons....The books of massacres and natural disasters,
beguiled by
belligerence learned from the dancing masters. The child on the
train
was a mimic mime of babble. The mother knitted sweaters that
the child
would unravel. In the faith salons....They have medicines for
madness,
madness caused by drugs, something for your headache and a spray
to kill
the bugs. You walk the catwalk of polyphony, And your charades
of
destiny. To whose myth of creation will you finally fall upon
your knees
and cry for forgiveness denied. In the faith salons....She'd
appear like
a belligerrent ghost in my dreams, in my living room, all torn
apart and
blue, where the ribbons flew and the sky tore like a sheet of
rain, of
dust. Peace is a distant mirage where the only truth is the
path and
chance the only landmark in the desert. Sleeping in doorways.
Underneath the falling frescoes, She'd say, It's your pain. In
the faith
salons....
Salones de Fe
En los salones de fe que hacen sus uñas por quince centavos a
botella, donde
alguien en la oscuridad espera tu llegada. En la fe
Salones de la
se hacen tratos, haciendo héroes de polvo y arcilla. El hombre
te da
sesenta segundos en el dólar, y se va. En medio de
su libro
de edades escribes tus sueños hasta la letra. Cansado de
segundo
oportunidades y bailes individuales. Sus túnicas eran de terciopelo púrpura
sentirse como
el rey de El Cairo. Prisioneros a tontos y esclavos a dioses de papel
En la
salones de fe... Los libros de masacres y desastres naturales
engañado por
beligerancia aprendido de los maestros del baile. El niño en el
tren
era un mímico mimo de balbuceo. Los suéteres de punto madre que
el niño
se desentrañaría. En los salones de fe... Tienen medicinas para
locura
locura causada por las drogas, algo para su dolor de cabeza y un spray
matar
los bichos. Caminas por la pasarela de la polifonía, y tus charadas
de
destino. A cuyo mito de la creación caerás finalmente
tus rodillas
y clamar por el perdón negado. En los salones de fe
aparecen como
un fantasma belligerrente en mis sueños, en mi sala de estar, todo desgarrado
aparte y
azul, donde las cintas volaron y el cielo se rompió como una hoja de
lluvia, de
polvo. La paz es un espejismo lejano donde la única verdad es la
ruta y
oportunidad el único hito en el desierto. Dormir en las puertas
Debajo de los frescos caídos, ella diría que es tu dolor. En
la fe
salones
Escrita por: Brenda Kahn / Jeff Buckley