Wootton Bassett Town
Hourglass sands run through my veins like blood draining from a salty wound.
Mad mars forgets the cost of strife, serves no longer, purpose in my life.
I lie in sweat, cry others' tears and write a letter to my mum,
My wife, my god unheard, unseen, who never thinks to intervene.
Oh, what pain and oh, what lie has called to us, from heaven on high?
This cruel and harsh sweet punishment for follies acted, leaves us spent.
Long road to baghdad, then persian hordes?
Where will we stop to sheath our swords?
Ieds lie patient, sleeping, wake when soldier boots come creeping.
Hourglass sands run through my veins like blood draining from a salty wound.
Mad mars forgets the cost of strife, serves no longer, purpose in my life.
Down this dusty scorched wind-blast track, eyes facing forward, ne'er look back.
As rain comes down on wootton bassett town, black hearses crawl and church bells sound.
Bikers, burghers line the kerbs; a politician, a highness royal.
Chance shoppers, tradesmen, stiffly stand and shed their tears for the military man.
Pueblo de Wootton Bassett
La arena del reloj de arena corre por mis venas como sangre drenando de una herida salada.
Marte enloquecido olvida el costo de la lucha, ya no sirve, no tiene propósito en mi vida.
Me acuesto sudando, lloro las lágrimas de otros y escribo una carta a mi mamá,
Mi esposa, mi dios no escuchado, no visto, que nunca piensa en intervenir.
Oh, qué dolor y oh, qué mentira nos ha llamado, desde el cielo en lo alto?
Este cruel y duro dulce castigo por locuras cometidas, nos deja agotados.
¿Largo camino a Bagdad, luego hordas persas?
¿Dónde nos detendremos para guardar nuestras espadas?
Ieds yacen pacientes, durmiendo, despiertan cuando las botas de los soldados se acercan.
La arena del reloj de arena corre por mis venas como sangre drenando de una herida salada.
Marte enloquecido olvida el costo de la lucha, ya no sirve, no tiene propósito en mi vida.
Por este polvoriento y abrasado camino, con los ojos hacia adelante, nunca mires atrás.
Mientras la lluvia cae sobre el pueblo de Wootton Bassett, los fúnebres negros avanzan y suenan las campanas de la iglesia.
Motociclistas, burgueses alinean las aceras; un político, una alteza real.
Compradores casuales, comerciantes, se paran rígidamente y derraman sus lágrimas por el hombre militar.
Escrita por: Ian Anderson