Sou eu
Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.
E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.
E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.
Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.
Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo
- A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.
Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.
Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.
Sou eu mesmo, que remédio! …
Soy yo
Soy yo, yo mismo, tal como resulté de todo,
Especie de accesorio o repuesto propio,
Alrededores irregulares de mi emoción sincera,
Soy yo aquí en mí, soy yo.
Cuánto fui, cuánto no fui, todo eso soy.
Cuánto quise, cuánto no quise, todo eso me forma.
Cuánto amé o dejé de amar es la misma añoranza en mí.
Y, al mismo tiempo, la impresión, un poco inconsecuente,
Como de un sueño formado sobre realidades mezcladas,
De haberme dejado, a mí, en un banco de carro eléctrico,
Para ser encontrado por el azar de quien se siente encima.
Y, al mismo tiempo, la impresión, un poco lejana,
Como de un sueño que se quiere recordar en la penumbra al despertar,
De haber algo mejor en mí que yo.
Sí, al mismo tiempo, la impresión, un poco dolorosa,
Como de despertar sin sueños para un día de muchos acreedores,
De haber fallado en todo como tropezar en el felpudo,
De haber embrollado todo como la maleta sin los cepillos,
De haber sustituido algo de mí en algún lugar de la vida.
¡Basta! Es la impresión un tanto metafísica,
Como el sol por última vez sobre la ventana de la casa al abandonar,
De que más vale ser niño que querer comprender el mundo
- La impresión de pan con manteca y juguetes
De una gran tranquilidad sin Jardines de Proserpina,
De una buena voluntad hacia la vida apoyada de frente a la ventana,
En ver llover con sonido afuera
Y no las lágrimas muertas de costar tragar.
¡Basta, sí basta! Soy yo mismo, el cambiado,
El emisario sin carta ni credenciales,
El payaso sin risa, el tonto con el traje grande de otro,
A quien tintinean las campanas de la cabeza
Como cascabeles pequeños de una servidumbre encima.
Soy yo mismo, la adivinanza sincopada
Que nadie en la rueda descifra en las noches de provincia.
Soy yo mismo, ¡qué remedio! ...
Escrita por: Alvaro De Campos