Ballad Of The Harp Weaver
Son, said my mother
When I was knee-high
You've need of clothes to cover you
And not a rag have I
There's nothing in the house
To make a boy breeches
Nor shears to cut a cloth with
Nor thread to take stitches
There's nothing in the house
But a loaf-end of rye
And a harp with a woman's head
Nobody will buy
And she began to cry
That was in the early fall
When came the late fall
Son, she said, the sight of you
Makes your mother's blood crawl
Little skinny shoulder-blades
Sticking through your clothes!
And where you'll get a jacket from
God above knows
It's lucky for me, lad
Your daddy's in the ground
And can't see the way I let
His son go around!
And she made a queer sound
That was in the late fall
When the winter came
I'd not a pair of breeches
Nor a shirt to my name
I couldn't go to school
Or out of doors to play
And all the other little boys
Passed our way
Son, said my mother
Come, climb into my lap
And I'll chafe your little bones
While you take a nap
And, oh, but we were silly
For half an hour or more
Me with my long legs
Dragging on the floor
A-rock-rock-rocking
To a mother-goose rhyme!
Oh, but we were happy
For half an hour's time!
But there was I, a great boy
And what would folks say
To hear my mother singing me
To sleep all day
In such a daft way?
Men say the winter
Was bad that year
Fuel was scarce
And food was dear
A wind with a wolf's head
Howled about our door
And we burned up the chairs
And sat upon the floor
All that was left us
Was a chair we couldn't break
And the harp with a woman's head
Nobody would take
For song or pity's sake
The night before Christmas
I cried with cold
I cried myself to sleep
Like a two-year old
And in the deep night
I felt my mother rise
And stare down upon me
With love in her eyes
I saw my mother sitting
On the one good chair
A light falling on her
From I couldn't tell where
Looking nineteen
And not a day older
And the harp with a woman's head
Leaned against her shoulder
Her thin fingers, moving
In the thin, tall strings
Were weav-weav-weaving
Wonderful things
Many bright threads
From where I couldn't see
Were running through the harp-strings
Rapidly
And gold threads whistling
Through my mother's hand
I saw the web grow
And the pattern expand
She wove a child's jacket
And when it was done
She laid it on the floor
And wove another one
She wove a red cloak
So regal to see
She's made it for a king's son
I said
And not for me
But I knew it was for me
She wove a pair of breeches
Quicker than that!
She wove a pair of boots
And a little cocked hat
She wove a pair of mittens
She wove a little blouse
She wove all night
In the still, cold house
She sang as she worked
And the harp-strings spoke
Her voice never faltered
And the thread never broke
And when I awoke
There sat my mother
With the harp against her shoulder
Looking nineteen
And not a day older
A smile about her lips
And a light about her head
And her hands in the harp-strings
Frozen dead
And piled beside her
And toppling to the skies
Were the clothes of a king's son
Just my size
Balada de la tejedora de arpas
Hijo, dijo mi madre
Cuando era pequeño
Necesitas ropa que te cubra
Y no tengo ni un trapo
No hay nada en la casa
Para hacer pantalones a un niño
Ni tijeras para cortar tela
Ni hilo para coser
No hay nada en la casa
Sólo un pedazo de pan de centeno
Y un arpa con cabeza de mujer
Que nadie comprará
Y ella comenzó a llorar
Eso fue a principios del otoño
Cuando llegó el final del otoño
Hijo, dijo, verte a ti
Hace que la sangre de tu madre se enfríe
Huesos de hombros delgados
Sobresaliendo de tu ropa
¡Y de dónde sacarás una chaqueta
Dios sabe!
Es suerte para mí, muchacho
Que tu papá está en la tumba
Y no puede ver cómo dejo
Que su hijo ande por ahí
Y ella hizo un ruido extraño
Eso fue a finales del otoño
Cuando llegó el invierno
No tenía un par de pantalones
Ni una camisa con mi nombre
No podía ir a la escuela
O salir a jugar
Y todos los otros niños
Pasaban por nuestro camino
Hijo, dijo mi madre
Ven, sube a mi regazo
Y te frotaré tus huesitos
Mientras tomas una siesta
Y, oh, pero éramos tontos
Por media hora o más
Yo con mis piernas largas
Arrastrándose por el suelo
Balanceándonos
Al ritmo de una canción de cuna
¡Oh, pero éramos felices
Por media hora!
Pero ahí estaba yo, un gran chico
Y qué dirían las personas
Al escuchar a mi madre cantándome
Para dormir todo el día
De una manera tan tonta?
Dicen que el invierno
Fue malo ese año
La leña era escasa
Y la comida era cara
Un viento con cabeza de lobo
Aullaba en nuestra puerta
Y quemamos las sillas
Y nos sentamos en el suelo
Todo lo que nos quedaba
Era una silla que no podíamos romper
Y el arpa con cabeza de mujer
Que nadie querría
Por canción o por lástima
La noche antes de Navidad
Lloré de frío
Lloré hasta quedarme dormido
Como un niño de dos años
Y en la noche profunda
Sentí a mi madre levantarse
Y mirarme con amor
Con ojos llenos de amor
Vi a mi madre sentada
En la única silla buena
Una luz cayendo sobre ella
De donde no podía decir
Parecía tener diecinueve años
Y no un día más
Y el arpa con cabeza de mujer
Apoyada en su hombro
Sus dedos delgados, moviéndose
En las cuerdas delgadas y altas
Estaban tejiendo
Cosas maravillosas
Muchos hilos brillantes
De donde no podía ver
Corrían a través de las cuerdas del arpa
Rápidamente
Y hilos dorados silbando
A través de la mano de mi madre
Vi la tela crecer
Y el patrón expandirse
Tejió una chaqueta de niño
Y cuando terminó
La colocó en el suelo
Y tejió otra
Tejió una capa roja
Tan regia de ver
La hizo para el hijo de un rey
Dije
Y no para mí
Pero sabía que era para mí
Tejió un par de pantalones
¡Más rápido que eso!
Tejió un par de botas
Y un pequeño sombrero de copa
Tejió un par de guantes
Tejió una blusa pequeña
Tejió toda la noche
En la casa fría y quieta
Cantaba mientras trabajaba
Y las cuerdas del arpa hablaban
Su voz nunca vaciló
Y el hilo nunca se rompió
Y cuando desperté
Ahí estaba mi madre
Con el arpa apoyada en su hombro
Pareciendo tener diecinueve años
Y no un día más
Una sonrisa en sus labios
Y una luz sobre su cabeza
Y sus manos en las cuerdas del arpa
Congeladas y muertas
Y apiladas a su lado
Y cayendo hacia el cielo
Estaban las ropas de un hijo de rey
Justo de mi tamaño
Escrita por: Edna St. Vincent Millay / Thelma Matesky Moore