Before The Fall
He got her drunk very quickly:
holding hands they found the broom cupboard
where he had control as far as the fall,
the rasping descent of her tights.
When his hand covered wet hairs
she took over among furniture wax, dust,
the cloying yellow of polishing cloth.
When he was sick
she comforted him.
He couldn't do it properly: the club,
the office had left out details of delight.
Satisfied, he would collapse out,
puzzled at why she still squirmed,
held on to him, tears curling into her mouth.
This was something stories always omitted:
that her joy would seem like pain
when he focused after release.
In the third week of the relationship
she was tripping on organic acid,
would stop, pick up a rained out leaf,
would give it into his hand,
full of dead things before they reached the car.
When they drove she sat with mouth open
as though photographed on the impact
of a stomach punch, her right hand gripping
the skin of his leg: he feared her,
slapped out sideways into her face.
She touched the cut with her tongue,
gurgling gratitude for the strange taste.
He stood looking through uncleaned windows,
concentrated on the yellow of his car below.
On the uncarpeted floor, with practice,
she closed her eyes and drew on the cigarette.
Twill jacket and polo-neck made him sweat,
his nape skin red from a hair cut.
Between two smokers she smiled up at him;
as the weed approached he apologised
suddenly wanting familiar territories:
beer, to put his hand up her skirt.
At the bottom of the limbed stairs
he booted the cat, a drop kick in their twenty-five
as he imagined her sylph laugh
gathering chuckles around the room.
There was no premonition of the wet Hog's Back,
sports car slumped snout into a beach,
their corpses giving the vehicle arms,
petrol and blood at last dripping together
but quick flashes of a planned lunch,
cold red beef and a cherry wood fire,
game pie and for him two pints of colder beer,
the winter air tucking under their eye lids,
spinning on the gravel at Clandon:
the hand steaming from quick moisture,
the aromatic finger drawn back into his nose.
Dazed after mutual masturbation
they slewed into a conservative end.
Antes de la caída
Él la emborrachó muy rápido:
agarrados de la mano encontraron el armario de escobas
donde él tenía el control hasta la caída,
el descenso áspero de sus medias.
Cuando su mano cubrió pelos mojados
ella tomó el control entre cera de muebles, polvo,
el pegajoso amarillo del paño de pulir.
Cuando él estaba enfermo
ella lo reconfortaba.
No podía hacerlo correctamente: el club,
la oficina habían omitido detalles de deleite.
Satisfecho, se derrumbaría,
perplejo de por qué ella aún se retorcía,
se aferraba a él, lágrimas rizándose en su boca.
Esto era algo que las historias siempre omitían:
que su alegría parecería dolor
cuando él se enfocaba después de liberarse.
En la tercera semana de la relación
ella estaba alucinando con ácido orgánico,
se detendría, recogería una hoja mojada por la lluvia,
la entregaría en su mano,
llena de cosas muertas antes de llegar al auto.
Cuando conducían, ella se sentaba con la boca abierta
como si estuviera fotografiada en el impacto
de un golpe en el estómago, su mano derecha agarrando
la piel de su pierna: él la temía,
le dio una bofetada hacia un lado en su rostro.
Ella tocó el corte con la lengua,
gorgoteando gratitud por el extraño sabor.
Él se quedó mirando a través de las ventanas sin limpiar,
concentrado en el amarillo de su auto abajo.
En el suelo sin alfombra, con práctica,
ella cerró los ojos y fumó el cigarrillo.
La chaqueta de sarga y el cuello de tortuga lo hicieron sudar,
la piel de su nuca roja por un corte de cabello.
Entre dos fumadores ella le sonrió;
conforme se acercaba la marihuana él se disculpó,
de repente deseando territorios familiares:
cerveza, meter su mano bajo su falda.
En el fondo de las escaleras con ramas
le dio una patada al gato, un drop kick en sus veinticinco
mientras imaginaba su risa esbelta
reuniendo risas alrededor de la habitación.
No hubo premonición del húmedo Hog's Back,
un auto deportivo hundido hocico en una playa,
sus cadáveres dándole al vehículo brazos,
gasolina y sangre finalmente goteando juntas
sino rápidos destellos de un almuerzo planeado,
carne roja fría y un fuego de cerezo,
pastel de caza y para él dos pintas de cerveza más fría,
el aire invernal acurrucándose bajo sus párpados,
girando en la grava en Clandon:
la mano empañada por la humedad rápida,
el dedo aromático llevado de vuelta a su nariz.
Aturdidos después de la masturbación mutua
se deslizaron hacia un final conservador.