Der Model Blues
Mein Mädchen ist ein Model, ein verkanntes,
Sie wissen schon, so was Extravagantes,
ein Veilchentyp mit blaubelatzten Hosen,
mit einem Basset-Hund und Ich-bin-neckisch-Posen.
Sie meditiert und spricht in Brocken indisch,
sie nennt mich Freak, das find ich furchtbar kindisch.
Doch selbst, wenn sie partout kokett ist:
Ich bin verliebt in ihre Brust, die fett ist.
Sie trägt verdickte Sohlen. Wenn Musik kommt,
dann wird ihr Hintern wepsig, und sie tanzt prompt.
Und Männerscharen drehen ihre Köpfe,
die kriegen starke Kröpfe, diese Tröpfe.
Dagegen ist nichts einzuwenden,
sie soll in ihrer Schönheit sich verschwenden.
Nur manchmal wird mir etwas schwummrig,
wenn sie bei mir ist, und das Licht ist schummrig.
Dann setzt sie sich kokett auf meine Beine
und liest mit mir Rimbaud und Heinrich Heine.
Doch Räucherkerzenruch und Schummerlicht
versauen mir das herrlichste Gedicht.
Sie fuhr auf der Maschine, ich am Beirad,
da raunte sie mir was ins Ohr von Heirat,
und außerdem sollte ich mal bedenken,
zur Hochzeit ihr ein irres Ding zu schenken.
Es sollte etwas sein, was man noch nie
auf dieser Welt verschenkt hat, na, sowas mit Esprit
und voller Schenkergeist und voller Phantasie.
Ich hab etwas geschenkt, na, raten Sie:
Ich hab ihr einen jungen Hund geschenkt,
den hab ich eigens nur für sie ertränkt.
Es war ein Hirtenhund mit großen treuen Augen,
der wird zum Schafehüten jetzt wohl nichts mehr taugen
Sie wollte immer schon mal was Besondres haben,
vielleicht kann sie das tote Vieh am Kragen tragen.
Und eines weiß ich, darauf bin ich sehr erpicht:
Tote Hirtenhunde beißen nicht.
El Blues del Modelo
Mi chica es modelo, una incomprendida,
Ya sabes, algo extravagante,
un tipo violeta con pantalones azules,
con un perro basset y poses coquetas.
Ella medita y habla en trozos de indio,
me llama freak, lo encuentro infantil.
Pero incluso cuando es coqueta a la fuerza:
Estoy enamorado de su pecho, que es grande.
Ella usa suelas gruesas. Cuando suena la música,
¡su trasero se mueve y baila de inmediato!
Y multitudes de hombres giran sus cabezas,
se vuelven locos, esos tipos.
No hay nada que objetar,
debe derrochar su belleza.
Solo a veces me mareo un poco,
cuando está conmigo y la luz es tenue.
Entonces se sienta coquetamente en mis piernas
y lee conmigo a Rimbaud y Heinrich Heine.
Pero el olor a incienso y la luz tenue
arruinan el poema más hermoso para mí.
Ella conducía la moto, yo en el sidecar,
me susurró algo sobre matrimonio al oído,
y además, debería considerar
regalarle algo loco para la boda.
Debería ser algo que nunca
se haya regalado en este mundo, algo con ingenio
y lleno de espíritu regalador y de imaginación.
Le regalé algo, adivina qué:
Le regalé un cachorro,
lo ahogué especialmente para ella.
Era un pastor con grandes ojos leales,
que ahora no servirá para cuidar ovejas.
Siempre quiso algo especial,
tal vez pueda llevar al animal muerto por el cuello.
Y una cosa sé, estoy muy ansioso por ello:
Los perros pastores muertos no muerden.