Party bei von Bonzens
Party bei von Bonzens, sie laden wieder ein,
und die Creme der ganzen Stadt gibt sich die Ehre.
Fackeln vor der Tür, selbst der Hofhund blickt sehr fein
und statt nach Hundsnatur zu bellen in die Leere.
Mädchen schwirrn libellengleich zum Eingang,
herbe Männer edler Gattung im Genick.
Ich bin auch dabei und fühl mich etwas einsam,
zuviel Creme verdirbt den Magen und macht dick.
Party bei von Bonzens, der Hausherr flammt in Rot,
und sein Purpursakko duftet nach Zypressen.
Die Mädchen flattern grell um einen Playboy von der Côte
ich werde unruhig und will endlich was zu fressen.
Ich habe keine Chance, man schleift mich zum Klavier,
ich spiel den Model Blues und schnall den Gürtel enger.
Der Beifall gilt dem Hausherrn, seine Gunst ruht sanft auf mir,
wer heut was auf sich hält, der hält sich einen Sänger
Party bei von Bonzens, man schweigt sich vornehm an,
man ist viel zu schön, um sich noch was zu sagen.
Der Sänger hat gesungen und seine Schuldigkeit getan,
man atmet tief und scheint: "Wann geht er denn?" zu fragen.
Ich spür das Ende kommen. Wenn ich losgelassen bin,
ist mein Abgang immer endlos und chaotisch.
Ich bleibe. Und mein Bleiben ist des Untergangs Beginn.
Die Creme zerfällt und reagiert neurotisch.
Party bei von Bonzens, ich beuge mich dem Zwang,
meinen Part als Hofnarr treulich zu erfüllen.
Ich spring mit einem Aufschrei den Zypressenhausherrn an
und beginne, ihn im Anflug zu enthüllen.
Die Schönheit schmilzt im Kampfe. So purpurlos und bloß
scheint der Wirkungsdunst der Herrschaft zu entschweben.
Ich sitz auf seinen Schultern: sein Sieger und sein Los
und reite selig meinem Untergang entgegen.
Fiesta en la casa de los Ricachones
Fiesta en la casa de los Ricachones, vuelven a invitar,
y la élite de toda la ciudad se da cita.
Antorchas en la puerta, hasta el perro de la casa luce elegante,
y en lugar de ladrar por instinto, mira al vacío.
Chicas revolotean como libélulas hacia la entrada,
hombres rudos de noble linaje en el cuello.
Yo también estoy allí y me siento algo solitario,
demasiada élite arruina el estómago y engorda.
Fiesta en la casa de los Ricachones, el anfitrión brilla de rojo,
y su saco púrpura huele a cipreses.
Las chicas revolotean llamativas alrededor de un Playboy de la Costa,
me pongo inquieto y quiero finalmente algo para comer.
No tengo oportunidad, me arrastran hacia el piano,
toco el Blues del modelo y aprieto mi cinturón.
Los aplausos van para el anfitrión, su favor reposa suavemente en mí,
quien se precie hoy, tiene un cantante a su lado.
Fiesta en la casa de los Ricachones, se guardan un silencio distinguido,
es demasiado bello para decir algo más.
El cantante ha cantado y cumplido con su deber,
se respira hondo y parece preguntar: '¿Cuándo se irá?'.
Siento que el final se acerca. Cuando me suelten,
mi salida siempre es interminable y caótica.
Me quedo. Y mi permanencia es el comienzo de la caída.
La élite se desintegra y reacciona de forma neurótica.
Fiesta en la casa de los Ricachones, me someto a la obligación,
de cumplir fielmente mi papel de bufón de la corte.
Salto con un grito hacia el anfitrión de cipreses
y comienzo a desenmascararlo en pleno vuelo.
La belleza se desvanece en la lucha. Tan desprovisto de púrpura y desnudo,
parece que el vapor de la autoridad se desvanece.
Estoy sentado en sus hombros: su vencedor y su destino,
y cabalgo feliz hacia mi perdición.