Tropenträume
Das ist die hohe Zeit der Tropenträume,
ein Flügelschlag nur bis zum Meer,
und alles, was ich jetzt versäume,
erreicht mich bis ins Grab nicht mehr.
Versoffner Mond und dunkle Weine,
das Leben schlägt die Phantasie!
Ein schwuler Priester schwingt die Beine,
er ist der Star der Travestie.
Da wuchern wieder Kindheitsträume,
das Wunderland Calafia,
das ich erst spät durch dunkle Räume
im Rausch und Taumel wiedersah.
Der Tod hat viel zu schwere Flügel,
ihn hält es nicht in meinen Höhn.
Er ist das Pferd. Ich halt die Zügel.
Er überdauert. Ich werd überstehn.
Nur weiter, wo die Schiffe dösen,
dem letzten Hafen hinterher,
dort, wo die Blumen alles Bösen
dem Sumpf entblühen, bunt und schwer,
bunt und schwer.
Es ist der alte Rausch der Meere,
der meine Fieberträume nährt.
Dahinter öffnet sich die Leere
und eine Stille, die verzehrt.
Ich bin dem Sanften nicht gewogen,
auch langweilt mich der milde Blick,
mich hat das Feuer großgezogen,
zum Feuer will ich auch zurück.
Nur weiter, wo die Schiffe dösen,
dem letzten Hafen hinterher,
dort, wo die Blumen alles Bösen
dem Sumpf entblühen, bunt und schwer,
bunt und schwer.
Das ist die hohe Zeit der Tropenträume,
ein Flügelschlag nur bis zum Meer,
und alles, was ich jetzt versäume,
erreicht mich bis ins Grab nicht mehr.
Das brandet an. Das ist das Fieber,
das aller Völker Mutter war.
Aus diesem Stoff ist das Gefieder
der Engel. Weiß und wunderbar.
Nur weiter, wo die Schiffe dösen,
dem letzten Hafen hinterher,
dort, wo die Blumen alles Bösen
dem Sumpf entblühen, bunt und schwer,
bunt und schwer.
Sueños tropicales
Esta es la época dorada de los sueños tropicales,
un aleteo hasta el mar,
y todo lo que ahora pierdo,
no me alcanzará hasta la tumba.
Luna borracha y vinos oscuros,
¡la vida golpea la fantasía!
Un cura afeminado mueve las piernas,
es la estrella de la travestía.
Aquí florecen de nuevo los sueños de la infancia,
el país de las maravillas Calafia,
que solo vi tarde a través de oscuros pasillos
en éxtasis y embriaguez.
La muerte tiene alas demasiado pesadas,
no se queda en mis alturas.
Él es el caballo. Yo sostengo las riendas.
Él perdura. Yo sobreviviré.
Solo sigue, donde los barcos duermen,
detrás del último puerto,
allí donde las flores hacen florecer todo lo malo
del pantano, colorido y pesado,
colorido y pesado.
Es la antigua embriaguez de los mares,
que alimenta mis sueños febriles.
Detrás se abre el vacío
y un silencio que consume.
No soy afín a lo suave,
tampoco me aburre la mirada suave,
el fuego me ha atraído poderosamente,
y hacia el fuego quiero regresar.
Solo sigue, donde los barcos duermen,
detrás del último puerto,
allí donde las flores hacen florecer todo lo malo
del pantano, colorido y pesado,
colorido y pesado.
Esta es la época dorada de los sueños tropicales,
un aleteo hasta el mar,
y todo lo que ahora pierdo,
no me alcanzará hasta la tumba.
Esto se agita. Es la fiebre,
que fue madre de todos los pueblos.
De este material es el plumaje
de los ángeles. Blanco y maravilloso.
Solo sigue, donde los barcos duermen,
detrás del último puerto,
allí donde las flores hacen florecer todo lo malo
del pantano, colorido y pesado,
colorido y pesado.