Why It Scares Me
At times I've shouted out unprovoked, at the world and you,
Just to see if the people around me react.
Sometimes I think they're all acting,
At times I'm scared that I'm acting too. Like,
My movements or stage directions?
Was that a change in topic or a beat in a scene?
Have I been taking my emotional cues from a script I wrote at sixteen?
Maybe I just think about it all so much
That that the fear stays close to all the ghosts I've touched.
Makes me question
Was it love or just lust?
Caked in blood or old rust?
I don't know.
Don't we remember all the moments we remember the best
Framed in poems and in pictures, sang aloud in refrains?
Does this cycle of pain and disdain for the past
Not work exactly the same?
Maybe it's just as much about what comes our way as it is about how we react.
Just as much about the things that we've still got as it is about the things we lack.
I know we won't always keep around all we feel we need-
some are fading in frames, some were born to leave-
But if we're still here, and we still breathe,
I guess we've still got time to figure it out,
To know what to do,
To know how to feel,
Know the things that I've been making up inside my head, and
To know what's real.
I want to believe that the way I am is just the way things go.
For the things that came, not the things I chose
to come.
I want to know if I had any control.
I want to know if it'd comfort me.
And if my heart just stops, pack my memories in it-
I want to know all the love I've got.
And if my heart just stops, keep me alive for a minute-
I want to know if a curtain drops.
Por qué me asusta
A veces he gritado sin motivo, al mundo y a ti,
Solo para ver si la gente a mi alrededor reacciona.
A veces pienso que todos están actuando,
A veces tengo miedo de que yo también esté actuando. Como,
¿Mis movimientos o indicaciones de escena?
¿Fue eso un cambio de tema o un golpe en una escena?
¿He estado tomando mis señales emocionales de un guion que escribí a los dieciséis?
Tal vez solo pienso en todo esto tanto
Que el miedo se queda cerca de todos los fantasmas que he tocado.
Me hace cuestionar
¿Fue amor o solo lujuria?
¿Cubierto de sangre o de óxido antiguo?
No lo sé.
¿No recordamos todos los momentos que recordamos mejor
Enmarcados en poemas y en imágenes, cantados en estribillos?
¿No funciona este ciclo de dolor y desdén por el pasado
Exactamente de la misma manera?
Tal vez se trata tanto de lo que nos llega como de cómo reaccionamos.
Tanto de las cosas que aún tenemos como de las que nos faltan.
Sé que no siempre conservaremos todo lo que sentimos que necesitamos-
algunas se desvanecen en cuadros, algunas nacieron para partir-
Pero si todavía estamos aquí, y aún respiramos,
Supongo que todavía tenemos tiempo para entenderlo,
Para saber qué hacer,
Para saber cómo sentir,
Saber las cosas que he estado inventando en mi cabeza, y
Saber qué es real.
Quiero creer que la forma en que soy es simplemente la forma en que van las cosas.
Por las cosas que vinieron, no por las que elegí
que vinieran.
Quiero saber si tenía algún control.
Quiero saber si me consolaría.
Y si mi corazón simplemente se detiene, empaca mis recuerdos en él-
Quiero saber todo el amor que tengo.
Y si mi corazón simplemente se detiene, mantenme vivo por un minuto-
Quiero saber si cae el telón.