When The Poet Sings
On the autumn streets when the city is away
On some lonesome quest for winter
The man who sings his poems unravels his display
And the neon spectrums turn to splinters
And the nights are cold sometimes
But never for his pages
They don't sway against this wilder of the stage
And the ageless battle cries I unearthed from my eyes
No longer writhe because the singing poet is wise
They said that love of mine won't wither
That time will bring a treasure trove of things
And the shadows now are just a sliver
But still it stings
But it doesn't matter
When the poet sings
Under the smoky chimes of roll up cigarettes and rhymes
Beneath the ponds of makeshift filters
He told me that my sorries were
Not really worth their weight sometimes
And it was best to let them wither
And though I've sung and rung
Those bells of innocence undone
With the side of the sun
But within his song I sail
Amongst the sounds where sunlight fell
Where my experience begun
And when I'm weather-worn
The virtues of my mind have torn away
And no such sounds won't stray
And if I keep my sorries they'll not wither
And time will bring a treasure trove of things
And the shadows now are just a sliver
But still it stings
But it doesn't matter
When the poet sings
When this drifting debutante
Madonna's come of age
And her days of youth are over
She and I will both surmise
That the poet's song will brush aside this man
Just as the infant's sorrows hold her
And on the day that I am slayed
And by the colors of my mind betrayed
On the silence of the stage
The poet's song will set apart
And turn to flames my weary rungs
And set my phenomenons ablaze
He said my charming death would wither
And that time would bring a treasure trove of things
And the shadows now are just a sliver
But still it stings
But it doesn't matter
When the poet sings
Cuando el poeta canta
En las calles de otoño cuando la ciudad está lejos
En una búsqueda solitaria para el invierno
El hombre que canta sus poemas desvela su exhibición
Y los espectros de neón se convierten en astillas
Y las noches son frías a veces
Pero nunca por sus páginas
No se balancean contra este más salvaje del escenario
Y los gritos de batalla eternos que desenterré de mis ojos
Ya no retorcerse porque el poeta cantante es sabio
Dijeron que el amor mío no se marchitará
Ese tiempo traerá un tesoro de cosas
Y las sombras ahora son sólo una astilla
Pero aún así pica
Pero no importa
Cuando el poeta canta
Bajo las campanadas ahumadas de enrollar cigarrillos y rimas
Debajo de los estanques de filtros improvisados
Me dijo que mis penas eran
No vale la pena su peso a veces
Y lo mejor era dejarlos marchitarse
Y aunque he cantado y llamado
Esas campanas de inocencia deshechas
Con el lado del sol
Pero dentro de su canción navego
Entre los sonidos donde cayó la luz del sol
Donde comenzó mi experiencia
Y cuando estoy desgastado por el clima
Las virtudes de mi mente han arrancado
Y ningún sonido así no se descarrilará
Y si mantengo mis penas, no se marchitarán
Y el tiempo traerá un tesoro de cosas
Y las sombras ahora son sólo una astilla
Pero aún así pica
Pero no importa
Cuando el poeta canta
Cuando este debutante a la deriva
Madonna ha llegado a la mayoría de edad
Y sus días de juventud han terminado
Ella y yo vamos a suponer que
Que la canción del poeta va a dejar de lado a este hombre
Así como las penas del bebé la sujetan
Y el día que soy asesinada
Y por los colores de mi mente traicionado
En el silencio del escenario
La canción del poeta se apartará
Y se convierten en llamas mis cansados peldaños
Y prendió fuego a mis fenómenos
Dijo que mi encantadora muerte se marchitaría
Y ese tiempo traería un tesoro de cosas
Y las sombras ahora son sólo una astilla
Pero aún así pica
Pero no importa
Cuando el poeta canta