Travessuras da Cor da Flor
O que será que "pintou" a cor da flor?
A cor da flor, no tom do solo,
É primavera. Quando luz,
Novas cantigas de ninar.
Chega a manhã e do seu colo
Nascem crisântemos azuis,
Cravos, orquídeas, saburás...
Filhos de sonhos, os ventos, sós,
São calhas. Regam em nós flores de jardins.
Beijam o mundo tal beija-flor.
Juntam abelhas e mel, pragas e jasmins.
Foi o sol o que pintou a cor da flor!
Os "calumbis", ao ranger galhos,
Os gravatás de frutos falhos,
Juntos, compondo uma canção.
Hino de dor nas curtas garras.
Sob a harmonia das cigarras,
A sinfonia do sertão.
Filhos de sonhos, os ventos, sós...
Foi amor o que pintou a cor da flor!
Vinda do céu, a esperança
Traz a nobreza da criança.
Come distância, vai a pé.
O carrossel da semelhança
Suga nos seios da lembrança.
Deita nos braços da mãe fé.
Foi a dor o quem pintou a cor da flor!
Ferida de coice e lembrança do espinho.
O passadiço engolindo dinheiro.
A fome, alada, retorna ao ninho...
Calcâneos traídos por dó costumeiro!
No claro escasso, sutis lamparinas.
O cheiro de gente, de reza, perfume.
Novena "ronceira", de véu, de batina.
Lamenta o moído penar "de-costume".
Foi você o que pintou a cor da flor!
Travesuras del Color de la Flor
¿Qué será lo que 'pintó' el color de la flor?
El color de la flor, en el tono del suelo,
Es primavera. Cuando la luz,
Nuevas canciones de cuna.
Llega la mañana y de su regazo
Nacen crisantemos azules,
Claveles, orquídeas, saburás...
Hijos de sueños, los vientos, solos,
Son canales. Riegan en nosotros flores de jardines.
Besar el mundo como un colibrí.
Reunir abejas y miel, plagas y jazmines.
¡Fue el sol el que pintó el color de la flor!
Los 'calumbis', al crujir ramas,
Los gravatás de frutos fallidos,
Juntos, componiendo una canción.
Himno de dolor en las cortas garras.
Bajo la armonía de las cigarras,
La sinfonía del sertón.
Hijos de sueños, los vientos, solos...
¡Fue el amor el que pintó el color de la flor!
Proveniente del cielo, la esperanza
Trae la nobleza del niño.
Viene de lejos, va a pie.
El carrusel de la semejanza
Chupa en los senos del recuerdo.
Se acuesta en los brazos de la fe materna.
¡Fue el dolor el que pintó el color de la flor!
Herida de patada y recuerdo de la espina.
El pasadizo tragándose el dinero.
El hambre, alada, vuelve al nido...
Talones traicionados por un dolor habitual.
En la escasa claridad, sutiles linternas.
El olor a gente, a rezo, a perfume.
Novena 'ronceira', de velo, de sotana.
Lamenta el molido padecer 'de-costumbre'.
¡Fuiste tú quien pintó el color de la flor!