L'enfant d'un autre
Et l'absence est venue poser ses grandes ailes
Sur le berceau muet qui ne chantera plus
Elle est partie sans moi, je reste seul sans elle
Et sans cet enfant de trois ans don't je n'suis même pas le père
Mais qui devenait mon enfant, peu à peu
C'est elle qui est partie mais c'est lui qui me manque
Ce tout petit garçon qui n'était pas de moi
Mais qui avait su lier mon âme saltimbanque
Avec sa tête dans mon cou, avec son rire dans sa gorge
Ne plus l'avoir contre ma joue, ça me rend malheureux
Les enfants sont le fruit des femmes pas des hommes
Et quel que soit celui qui fait germer la pomme
Le père, pour l'enfant, c'est celui qui est là
Celui qui caresse sa mère et qui lui tend les bras
Sans doute aimera-t-il autant ses futurs pères
Ses parrains, ses tontons que sa mère aimera
Mais moi je garderai pour ses anniversaires
Une pensée au fond de moi
J'me dirai: Tiens, il a vingt berges
Lorsque j'y pense quelquefois
J'me sens devenir vieux
Les enfants des voisins, on les trouve stupides
Ils ne servent à nos yeux qu'à faire pousser des rides
Mais lorsque par hasard, on en a un qui est là
Qui a les yeux noirs de sa mère
On l'aime malgré soi
Et l'absence est venue peser sur ma détresse
Dans la chambre déserte où manquent ses jouets
Rien n'le remplacera, ni mes futures maîtresses
Ni mon travail, ni le beau temps
Je suis démuni comme un père qui vient de perdre son enfant
Et je suis malheureux
Das Kind eines anderen
Und die Abwesenheit kam, um ihre großen Flügel
Auf die stille Wiege zu legen, die nicht mehr singen wird
Sie ist ohne mich gegangen, ich bleibe allein ohne sie
Und ohne dieses drei Jahre alte Kind, dessen Vater ich nicht einmal bin
Aber das allmählich mein Kind wurde
Sie ist gegangen, aber er fehlt mir
Dieser kleine Junge, der nicht von mir war
Aber der meine wandernde Seele verbunden hat
Mit seinem Kopf an meinem Hals, mit seinem Lachen in seiner Kehle
Ihn nicht mehr an meiner Wange zu haben, macht mich unglücklich
Die Kinder sind die Frucht der Frauen, nicht der Männer
Und egal wer den Apfel zum Keimen bringt
Der Vater, für das Kind, ist der, der da ist
Der, der seine Mutter streichelt und ihm die Arme entgegenstreckt
Zweifellos wird er seine zukünftigen Väter
Seine Paten, seine Onkels ebenso lieben wie seine Mutter
Aber ich werde für seine Geburtstage
Einen Gedanken tief in mir bewahren
Ich werde mir sagen: Schau, er wird zwanzig
Wenn ich manchmal daran denke
Fühle ich mich alt werden
Die Kinder der Nachbarn finden wir dumm
Sie dienen unseren Augen nur dazu, Falten zu machen
Aber wenn wir zufällig einen haben, der da ist
Der die schwarzen Augen seiner Mutter hat
Lieben wir ihn trotz allem
Und die Abwesenheit kam, um auf meinem Leid zu lasten
In dem verlassenen Zimmer, wo seine Spielsachen fehlen
Nichts wird ihn ersetzen, weder meine zukünftigen Geliebten
Noch meine Arbeit, noch das schöne Wetter
Ich bin hilflos wie ein Vater, der sein Kind verloren hat
Und ich bin unglücklich