L'enfant d'un autre
Et l'absence est venue poser ses grandes ailes
Sur le berceau muet qui ne chantera plus
Elle est partie sans moi, je reste seul sans elle
Et sans cet enfant de trois ans don't je n'suis même pas le père
Mais qui devenait mon enfant, peu à peu
C'est elle qui est partie mais c'est lui qui me manque
Ce tout petit garçon qui n'était pas de moi
Mais qui avait su lier mon âme saltimbanque
Avec sa tête dans mon cou, avec son rire dans sa gorge
Ne plus l'avoir contre ma joue, ça me rend malheureux
Les enfants sont le fruit des femmes pas des hommes
Et quel que soit celui qui fait germer la pomme
Le père, pour l'enfant, c'est celui qui est là
Celui qui caresse sa mère et qui lui tend les bras
Sans doute aimera-t-il autant ses futurs pères
Ses parrains, ses tontons que sa mère aimera
Mais moi je garderai pour ses anniversaires
Une pensée au fond de moi
J'me dirai: Tiens, il a vingt berges
Lorsque j'y pense quelquefois
J'me sens devenir vieux
Les enfants des voisins, on les trouve stupides
Ils ne servent à nos yeux qu'à faire pousser des rides
Mais lorsque par hasard, on en a un qui est là
Qui a les yeux noirs de sa mère
On l'aime malgré soi
Et l'absence est venue peser sur ma détresse
Dans la chambre déserte où manquent ses jouets
Rien n'le remplacera, ni mes futures maîtresses
Ni mon travail, ni le beau temps
Je suis démuni comme un père qui vient de perdre son enfant
Et je suis malheureux
El hijo de otro
Y la ausencia ha venido a posar sus grandes alas
Sobre el cuna muda que ya no cantará más
Ella se fue sin mí, yo me quedo solo sin ella
Y sin ese niño de tres años de quien ni siquiera soy el padre
Pero que poco a poco se volvía mi hijo
Ella fue quien se marchó, pero es él quien me hace falta
Ese niñito que no era mío
Pero que supo unir mi alma de artista
Con su cabeza en mi cuello, con su risa en su garganta
No tenerlo más contra mi mejilla, me hace infeliz
Los niños son el fruto de las mujeres, no de los hombres
Y sea quien sea el que hace brotar la manzana
El padre, para el niño, es quien está ahí
Quien acaricia a su madre y le tiende los brazos
Sin duda, él querrá a sus futuros padres
A sus padrinos, a sus tíos, como su madre lo querrá
Pero yo guardaré para sus cumpleaños
Un pensamiento en el fondo de mí
Me diré: Mira, ya tiene veinte años
Cuando a veces lo pienso
Me siento volverme viejo
Los hijos de los vecinos, los encontramos estúpidos
No sirven a nuestros ojos más que para hacer crecer arrugas
Pero cuando por casualidad, tenemos uno que está ahí
Que tiene los ojos oscuros de su madre
Lo amamos a pesar de nosotros
Y la ausencia ha venido a pesar sobre mi tristeza
En la habitación desierta donde faltan sus juguetes
Nada lo reemplazará, ni mis futuras amantes
Ni mi trabajo, ni el buen tiempo
Estoy desamparado como un padre que acaba de perder a su hijo
Y soy infeliz
Escrita por: Serge Lama / Alice Dona