Sky Is Not Blue
I made you these construction paper dolls,
connected by the hands with tiny little faces,
and now I'll hang them on the walls
so you can see the people filling up the spaces.
I think I am the only one to ever realize that I am
the only one to realize what's true.
When all the world is stuck in a jam:
The sky is not blue.
I made you this defective little song,
connected by the chords, connected and melodic,
and if you think I sing it wrong,
or if you think it sounds a little too robotic,
Just let me know. I'll understand, and maybe when I play next week
I'll think of you and make it pristine,
as long as you repeat after me:
The grass is not green.
I might have stated what I thought before.
I might have kept it in, my memory is failing.
I might have stumbled through the door.
You might have stared and asked what I had been inhaling.
I might have blinked. I might have sighed.
I might have been a has-might-have-been,
but if you really heard what I said
you'd understand the mindset I'm in,
where roses aren't red.
I'm setting up my tiny little town,
a Lego set in which I'm planning to retire.
It's really time I settled down,
but not before I set everything on fire,
Put on my boots, and stamp it out.
The little yellow people don't care.
They never did, and they never do,
and yet they seem to speak with their stare.
They tell me things I can't deny.
They tell me I'm a sap, I'm a square.
They tell me things I already knew.
The greatest of the the secrets they share:
The sky is not blue.
El cielo no es azul
Te hice estas muñecas de papel de construcción,
unidas de las manos con caritas diminutas,
y ahora las colgaré en las paredes
para que veas a la gente llenando los espacios.
Creo que soy la única en darme cuenta de que soy
la única en darme cuenta de lo que es verdadero.
Cuando todo el mundo está atascado en un aprieto:
El cielo no es azul.
Te hice esta pequeña canción defectuosa,
unida por los acordes, conectada y melódica,
y si piensas que la canto mal,
o si crees que suena un poco robótica,
Solo avísame. Entenderé, y tal vez cuando toque la próxima semana
pensaré en ti y la haré impecable,
mientras repitas después de mí:
El pasto no es verde.
Quizás haya dicho lo que pensaba antes.
Quizás lo haya guardado, mi memoria está fallando.
Quizás haya tropezado por la puerta.
Tú podrías haberme mirado y preguntado qué había estado inhalando.
Quizás haya parpadeado. Quizás haya suspirado.
Quizás haya sido un podría-haber-sido,
pero si realmente escuchaste lo que dije
entenderías la mentalidad en la que estoy,
donde las rosas no son rojas.
Estoy armando mi pequeña ciudad,
un set de Lego en el que planeo retirarme.
Realmente es hora de establecerme,
pero no antes de prenderlo todo en fuego,
Ponerme mis botas y apagarlo.
A la gente amarilla no le importa.
Nunca les importó, y nunca les importará,
y sin embargo parecen hablar con su mirada.
Me dicen cosas que no puedo negar.
Me dicen que soy un tonto, soy un cuadrado.
Me dicen cosas que ya sabía.
El mayor de los secretos que comparten:
El cielo no es azul.