Na Morte de Curros
Coa ialma ferida, cheiña de mágoas,
Nos ollos as bágoas no peito o dolor,
Deixounos a todos a horrible noticia,
Morreu de galicia o enxebre cantor.
O excelso poeta do chan galiciano,
Baixo o sol cubano a vida rindiu,
Si da súa morte a conciencia tiña
Lonxe da terriña, que pena sentiu.
Chorade poetas sair e loitade,
Paxaros piade co triste piar,
Chorade penedos, valados, pombiñas,
Chorade anduriñas, airiños chorar,
Que solo tristura no aire se aspire,
Que todo respire quebranto e dolor,
I as almas anvoltas de angustia e morriña,
Morreu da terriña o enxebre cantor.
Foi a súa vida, vida de amarguras,
Pracer e dozuras xamais puido ter
Pra esas almas tristes de loito cubertas
I o dolor abertas de doce morrer.
Morreu da terriña o enxembre cantor.
En la muerte de Curros
Con el alma herida, llena de penas,
En los ojos las lágrimas, en el pecho el dolor,
Nos dejó a todos la horrible noticia,
Murió de Galicia el auténtico cantor.
El excelso poeta del suelo gallego,
Bajo el sol cubano la vida rindió,
Si de su muerte la conciencia tenía,
Lejos de la tierra, qué pena sintió.
Lloren poetas, salgan y luchen,
Pájaros piadosos con el triste piar,
Lloren penedos, valados, palomitas,
Lloren golondrinas, aires llorar,
Que solo tristeza en el aire se aspire,
Que todo respire quebranto y dolor,
Y las almas envueltas de angustia y melancolía,
Murió de la tierra el auténtico cantor.
Fue su vida, vida de amarguras,
Placer y dulzuras jamás pudo tener,
Para esas almas tristes de luto cubiertas
Y el dolor abierto de dulce morir.
Murió de la tierra el auténtico cantor.