The Home Stretch
If the day off doesn't get you
Then the bad reviewer does.
At least you've been a has-been
And not just a never-was
And you know it's not a mountain
But no mole hill is this big.
And you promise to quit drinking
As you light another cig.
Once again you're in the home stretch
But you're not sure where you live.
You recall a small apartment
And a government you give
Large amounts of money to
So you're allowed to stay
And rest until you're well enough
To leave again and play.
You are making human contact
With the postcards that you send
To the children of your ex-wifes
And a woman, your girlfriend.
Who is living in a city
Thousands of miles away
That is full of young male models,
Not all of whom are gay.
In the meanwhile you've stopped writing songs,
There's nothing left to say.
You'd like to get your old job back
And mow lawns again one day.
But you keep lifting up your left leg
Sticking out your tongue.
There's nothing else that you can do
And you're too old to die young!
Too many beds, too many towns,
Not much to declare zones.
London broils and tuna melts on dirty microphones.
While the sound man's falling fast asleep,
The light man's been up for days,
The club owner and arithmetic
Have long since parted ways.
As for the lovely audience,
Tonight they're rather cold.
But they're prepared to listen,
All they have to be is told.
If the day off doesn't get you
Then the bad reviewer does.
At least you've been a has-been
And not just a never-was.
La Recta Final
Si el día libre no te afecta
Entonces lo hace la mala crítica.
Al menos has sido alguien que fue
Y no solo alguien que nunca fue
Y sabes que no es una montaña
Pero esta colina no es pequeña.
Y prometes dejar de beber
Mientras enciendes otro cigarrillo.
Una vez más estás en la recta final
Pero no estás seguro de dónde vives.
Recuerdas un pequeño apartamento
Y un gobierno al que das
Grandes cantidades de dinero
Para que te permitan quedarte
Y descansar hasta que estés lo suficientemente bien
Para irte de nuevo y jugar.
Estás teniendo contacto humano
Con las postales que envías
A los hijos de tus ex esposas
Y a una mujer, tu novia.
Que vive en una ciudad
A miles de kilómetros de distancia
Llena de modelos masculinos jóvenes,
No todos son homosexuales.
Mientras tanto has dejado de escribir canciones,
No queda nada más que decir.
Te gustaría recuperar tu antiguo trabajo
Y cortar césped de nuevo algún día.
Pero sigues levantando tu pierna izquierda
Sacando la lengua.
No hay nada más que puedas hacer
¡Y eres demasiado viejo para morir joven!
Demasiadas camas, demasiadas ciudades,
Pocas zonas que declarar.
Filetes a la londinense y sándwiches de atún en micrófonos sucios.
Mientras el técnico de sonido se queda dormido rápidamente,
El iluminador ha estado despierto por días,
El dueño del club y la aritmética
Hace tiempo que se separaron.
En cuanto al encantador público,
Esta noche están bastante fríos.
Pero están dispuestos a escuchar,
Solo tienen que ser informados.
Si el día libre no te afecta
Entonces lo hace la mala crítica.
Al menos has sido alguien que fue
Y no solo alguien que nunca fue.
Escrita por: Loudon Wainwright III