Cosa Faremo da Grandi?
C'è un mistero in ogni giorno che comincia
Dopo una notte che finisce
Io non ho mai capito
Di che cosa sono fatte le conchiglie
E come fanno ad arrivare
Lungo le spiagge affollate
Se dal cielo non scendono scale
Se dal mare non arrivano strade
Probabilmente sono state fatte a mano
Da un uomo sull'Isola d'Elba
C'ha lavorato una vita e poi
S'è stufato e le ha tirate per terra
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
C'è un mistero in ogni giorno che comincia
Dopo una notte che finisce
Io non ho mai capito
Chi ha colorato le conchiglie
E come fanno a viaggiare
Per queste grandi distanze
Se vado al porto lo chiedo alle barche
Che prendono il sole, ma restano bianche
Probabilmente le ha dipinte una donna
Sull'Isola del Giglio
Senza nemmeno festeggiare la fine
Ha deciso di tornare all'inizio
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Batti il cinque e ripartono le mani trasparenti delle onde
Che ci lasciano conchiglie e si prendono le orme
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
¿Qué haremos de mayores?
Cada día que comienza tiene un misterio
Después de una noche que termina
Nunca he entendido
De qué están hechas las conchas
Y cómo llegan
A lo largo de las playas abarrotadas
Si no bajan escaleras del cielo
Si no llegan caminos del mar
Probablemente fueron hechas a mano
Por un hombre en la Isla de Elba
Trabajó toda una vida y luego
Se cansó y las tiró al suelo
Arrojando al viento el trabajo de años
Porque ni siquiera de viejos sabemos qué haremos de mayores
Arrojando al viento el trabajo de años
Porque ni siquiera de viejos sabemos qué haremos de mayores
Cada día que comienza tiene un misterio
Después de una noche que termina
Nunca he entendido
Quién pintó las conchas
Y cómo viajan
A estas grandes distancias
Si voy al puerto, se lo pregunto a los barcos
Que toman el sol, pero siguen blancos
Probablemente las pintó una mujer
En la Isla del Giglio
Sin siquiera celebrar el final
Decidió volver al principio
Arrojando al viento el trabajo de años
Porque ni siquiera de viejos sabemos qué haremos de mayores
Arrojando al viento el trabajo de años
Porque ni siquiera de viejos sabemos qué haremos de mayores
Choca esos cinco y las manos transparentes de las olas vuelven a empezar
Que nos dejan conchas y se llevan las huellas
Arrojando al viento el trabajo de años
Porque ni siquiera de viejos sabemos qué haremos de mayores
Arrojando al viento el trabajo de años
Porque ni siquiera de viejos sabemos qué haremos de mayores