Cosa Faremo da Grandi?
C'è un mistero in ogni giorno che comincia
Dopo una notte che finisce
Io non ho mai capito
Di che cosa sono fatte le conchiglie
E come fanno ad arrivare
Lungo le spiagge affollate
Se dal cielo non scendono scale
Se dal mare non arrivano strade
Probabilmente sono state fatte a mano
Da un uomo sull'Isola d'Elba
C'ha lavorato una vita e poi
S'è stufato e le ha tirate per terra
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
C'è un mistero in ogni giorno che comincia
Dopo una notte che finisce
Io non ho mai capito
Chi ha colorato le conchiglie
E come fanno a viaggiare
Per queste grandi distanze
Se vado al porto lo chiedo alle barche
Che prendono il sole, ma restano bianche
Probabilmente le ha dipinte una donna
Sull'Isola del Giglio
Senza nemmeno festeggiare la fine
Ha deciso di tornare all'inizio
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Batti il cinque e ripartono le mani trasparenti delle onde
Che ci lasciano conchiglie e si prendono le orme
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Buttando nel vento il lavoro di anni
Perché nemmeno da vecchi si sa cosa faremo da grandi
Que Ferons-Nous en Grand ?
Il y a un mystère dans chaque jour qui commence
Après une nuit qui se termine
Je n'ai jamais compris
De quoi sont faites les coquillages
Et comment ils arrivent
Sur les plages bondées
Si du ciel ne descendent pas d'escaliers
Si de la mer ne viennent pas de routes
Probablement, ils ont été faits à la main
Par un homme sur l'île d'Elbe
Il a travaillé toute sa vie et puis
Il en a eu marre et les a jetés par terre
Jetant au vent le travail d'années
Parce que même en vieillissant, on ne sait pas ce qu'on fera en grand
Jetant au vent le travail d'années
Parce que même en vieillissant, on ne sait pas ce qu'on fera en grand
Il y a un mystère dans chaque jour qui commence
Après une nuit qui se termine
Je n'ai jamais compris
Qui a coloré les coquillages
Et comment ils voyagent
À travers ces grandes distances
Si je vais au port, je demande aux bateaux
Qui prennent le soleil, mais restent blancs
Probablement, c'est une femme qui les a peints
Sur l'île du Giglio
Sans même fêter la fin
Elle a décidé de revenir au début
Jetant au vent le travail d'années
Parce que même en vieillissant, on ne sait pas ce qu'on fera en grand
Jetant au vent le travail d'années
Parce que même en vieillissant, on ne sait pas ce qu'on fera en grand
Tape cinq et repartent les mains transparentes des vagues
Qui nous laissent des coquillages et prennent nos empreintes
Jetant au vent le travail d'années
Parce que même en vieillissant, on ne sait pas ce qu'on fera en grand
Jetant au vent le travail d'années
Parce que même en vieillissant, on ne sait pas ce qu'on fera en grand