Walking Around ( feat. Samuel L. Jackson)
It happens that I am tired of being a man.
It happens that I go into the tailor's shops and the movies
all shrivelled up, impenetrable, like a felt swan
navigating on a water of origin and ash.
The smell of barber shops makes me sob out loud.
I want nothing but the repose either of stone or of wool.
I want to see no more establishments, no more gardens,
nor merchandise, nor glasses, nor elevators.
It happens that I am tired of my feet and my nails
and my hair and my shadow.
It happens that I am tired of being a man.
Just the same it would be delicious
to scare a notary with a cut lily
or knock a nun stone dead with one blow of an ear.
It would be beautiful
to go through the streets with a green knife
shouting until I died of cold.
I do not want to go on being a root in the dark,
hesitating, stretched out, shivering with dreams,
downwards, in the wet tripe of the earth,
soaking it up and thinking, eating every day.
I do not want to be the inheritor of so many misfortunes.
I do not want to continue as a root and as a tomb,
as a solitary tunnel, as a cellar full of corpses,
stiff with cold, dying with pain.
For this reason Monday burns like oil
at the sight of me arriving with my jail-face,
and it howls in passing like a wounded wheel,
and its footsteps towards nightfall are filled with hot blood.
And it shoves me along to certain corners, to certain damp houses,
to hospitals where the bones come out of the windows,
to certain cobbler's shops smelling of vinegar,
to streets horrendous as crevices.
There are birds the colour of sulphur, and horrible intestines
hanging from the doors of the houses which I hate,
there are forgotten sets of teeth in a coffee-pot,
there are mirrors
which should have wept with shame and horror,
there are umbrellas all over the place, and poisons, and navels.
I stride along with calm, with eyes, with shoes,
with fury, with forgetfuless,
I pass, I cross offices and stores full of orthopedic appliances,
and courtyards hung with clothes on wires,
underpants, towels and shirts which weep
slow dirty tears.
Caminando por ahí (con Samuel L. Jackson)
Sucede que estoy cansado de ser un hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y los cines
todo encogido, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las barberías me hace sollozar en voz alta.
No quiero nada más que el reposo de la piedra o la lana.
No quiero ver más establecimientos, ni más jardines,
ni mercancías, ni vasos, ni ascensores.
Sucede que estoy cansado de mis pies y mis uñas
y mi cabello y mi sombra.
Sucede que estoy cansado de ser un hombre.
Aun así sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dejar a una monja tiesa de un golpe de oreja.
Sería hermoso
recorrer las calles con un cuchillo verde
gritando hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo una raíz en la oscuridad,
titubeando, extendido, temblando con sueños,
hacia abajo, en la tripa húmeda de la tierra,
empapándola y pensando, comiendo cada día.
No quiero ser el heredero de tantas desgracias.
No quiero seguir como raíz y como tumba,
como un túnel solitario, como una bodega llena de cadáveres,
rígido de frío, muriendo de dolor.
Por esta razón el lunes arde como aceite
al verme llegar con mi rostro de cárcel,
y aúlla al pasar como una rueda herida,
y sus pasos hacia el anochecer están llenos de sangre caliente.
Y me empuja hacia ciertos rincones, hacia ciertas casas húmedas,
hacia hospitales donde los huesos salen por las ventanas,
hacia ciertas zapaterías oliendo a vinagre,
hacia calles horrendas como grietas.
Hay pájaros del color del azufre, y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay juegos olvidados de dientes en una cafetera,
hay espejos
que deberían haber llorado de vergüenza y horror,
hay paraguas por todas partes, y venenos, y ombligos.
Camino con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas llenas de aparatos ortopédicos,
y patios colgados con ropa en alambres,
ropa interior, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.