O Ferido Coração da América
En estas viejas comarcas
De insolências e violências
Para lavar nossos pecados
Nem mesmo a água mais benta.
Descem cruzes pelo rio,
Por los muertos nuestra fé.
A montanha está conosco,
O povo põe deus de pé.
Es la tierra de bolívar,
De zapata y pancho villa,
Es la tierra de guevara
Aloja, caña y tequila.
Os pobres estão descalços,
Mas sem chapéu, isso não.
É neles que se recolhe
A alma que está no chão.
Vão guerreiros num burrico,
Levam rifles, papagaios.
Nos seios o maçarico,
Terra de heróis e lacaios.
Si evita es muerta errante,
El fidel está en la sierra.
Querem guerra nas estrelas,
Quiero granos en la tierra.
Cangaceiros perfumados,
Santos dumomnt pelo ar.
Favelados viram príncipes,
O carnaval vai chegar.
El Corazón Herido de América
En estas antiguas regiones
De insolencias y violencias
Para lavar nuestros pecados
Ni siquiera el agua más bendita.
Bajan cruces por el río,
Por los muertos nuestra fe.
La montaña está con nosotros,
El pueblo pone a dios de pie.
Es la tierra de Bolívar,
De Zapata y Pancho Villa,
Es la tierra de Guevara
Aloja, caña y tequila.
Los pobres están descalzos,
Pero sin sombrero, eso no.
Es en ellos que se recoge
El alma que está en el suelo.
Van guerreros en un burro,
Llevan rifles, papagayos.
En los pechos el maçarico,
Tierra de héroes y lacayos.
Si evita es muerta errante,
El Fidel está en la sierra.
Quieren guerra en las estrellas,
Quiero granos en la tierra.
Cangaceiros perfumados,
Santos Dumont por el aire.
Favelados se convierten en príncipes,
El carnaval va a llegar.