Os da Ùltima Tropa
A poeira dos cascos
Baixava de manso,
Ganhando a canhada
E o eco morrente
Da tropa pesada
Mermava a lo léu
Como envolto em um véu
Um par de aspas claras
A Deus levantava
Um franqueiro ponteava,
Mugindo tristonho,
Olhando pra o céu
O capataz pensa
Em seis dias de marcha
E mais cinco ronda
E bombeia horizonte
Pra ver pela varzea
Que a chuva não vem
Com os anos que tem,
Encordoa a tropa
Que estende e se alonga
Pra rede do Areal,
O passo do rio
Até embarcar no trem
Se finava um maio,
Que já fora mês
De tão grandes tropas
Campeiros regressam
Em capas e ponchos
Depois de dez dias
Como estátuas de cerne,
Quebrados de aba
E batidos de copas
Lhes cortejam a volta,
Coruja na trama,
A estrada vazia
Se foram sumindo
Os da última tropa
Na volta da estrada
E um ventito sureño
Assoviava cantigas,
Chamando a invernia
Vai com mãos macias,
Brincando com areia
De apagar pegadas
Das tropas mais nada
Que marcas de fogo
Pelas sesmarias
E vira primavera,
E o pasto rebrota
Esquecido do fogo
Já pro ano nas safras
Não cruzaram xucros
Pelo corredor
Sobra aos homens do basto,
E do meio capão
Debaixo dos pelegos
Culatriar seus recuerdos,
Com as cercas da estrada,
Gritando em fiador
Los de la Última Tropa
La polvareda de los cascos
Caía suavemente,
Ganando la hierba alta
Y el eco moribundo
De la tropa pesada
Disminuía rápidamente
Como envuelto en un velo
Un par de espuelas claras
A Dios levantaba
Un jinete punteaba,
Mugiendo tristemente,
Mirando al cielo
El capataz piensa
En seis días de marcha
Y cinco más de ronda
Y escudriña el horizonte
Para ver por la llanura
Que la lluvia no viene
Con los años que tiene,
Encorrala la tropa
Que se extiende y se alarga
Hasta la orilla del Areal,
El paso del río
Hasta embarcar en el tren
Se acababa un mayo,
Que ya había sido mes
De tan grandes tropas
Los gauchos regresan
En capas y ponchos
Después de diez días
Como estatuas de madera,
Quebrados de ala
Y golpeados de copa
Les saludan al regreso,
Búho en la trama,
La carretera vacía
Se fueron desapareciendo
Los de la última tropa
En el regreso del camino
Y un viento sureño
Silbaba canciones,
Llamando al invierno
Va con manos suaves,
Jugando con arena
Para borrar huellas
De las tropas ya nada
Que marcas de fuego
Por las tierras
Y llega la primavera,
Y el pasto vuelve a crecer
Olvidado del fuego
Ya para el año en las cosechas
No cruzaron salvajes
Por el corredor
Queda a los hombres del campo,
Y del medio monte
Bajo los ponchos
Cuidar sus recuerdos,
Con las cercas del camino,
Gritando en el freno