De Estância, Alma e Tempo
"Mate galpão madrugada, a estrela guia nascendo,
E o fogo manso aquecendo um guitarreiro ancestral,
Esse é o crioulo ritual, que um novo dia repete,
Pingos, dobrando o topete, na testeira do bucal."
Esporas acordam cedo os laços voltam aos tentos
Incomparáveis momentos neste rincão de mi flor
O gado no parador dispersa ao tranco por lote
E um potro verga o cogote pateando no maneador
Na costa a sombra espichada dos santa fés acordando
Pelos de lontra brilhando nas barrancas da lagoa
E assim a vida encordoa sobre o lombo da manhã
Enquanto um grito tajã pelo varzedo ressonga
Picadas de contrabando adoçadas de pitanga
Os matos costeando sangas rastro de sorro na areia
Junto as ressacas das cheias ossamentas encalhadas
De alguma rês atolada numa cruzada mais cheia
"Esses campos me conhecem de outros tempos vividos
Quando vibravam sonidos do bombo índio chamando
E as boleadeiras tombeando os fletes dos invasores
Entre amargos estertores da minha raça peleando."
Cada estância fronteiriça é um fortim de liberdade
De pátria e dignidade que o mundo reconheceu
Quando o Rio Grande nasceu eu já andava a cavalo
Suando contra um vassalo que quis tomar o que é meu
Por isso as vozes que ouço de tempos imemoriais
São mensagens fraternais pra quem renasceu agora
Por isso minha alma aflora em cada coisa que penso
E deixa um rastro de incenso pra exalar campo a fora
E permaneço gaúcho porque a essência perdura
Templa rude alma pura que a história conhece a fundo
Mesmo pequeno e inundo de imperfeições deste plano
Eu me sinto o ser humano mais genuíno do mundo
Mas genuíno do mundo
Von Estância, Seele und Zeit
"Morgens im Galpão, der Leitstern geht auf,
Und das sanfte Feuer wärmt einen alten Gitarristen,
Das ist das Ritual der Crioulos, das einen neuen Tag wiederholt,
Tropfen, die den Scheitel beugen, auf der Schnauze des Zaumzeugs.
Die Sporen wecken früh, die Riemen kehren zurück,
Unvergleichliche Momente in diesem Winkel meiner Blume.
Das Vieh im Stall zerstreut sich beim Ruckeln durch die Herde,
Und ein Fohlen beugt den Nacken, tritt im Zügel.
An der Küste dehnt sich der Schatten der Santa Fés,
Otterfelle glänzen an den Ufern des Teiches.
So schnürt das Leben sich um den Rücken des Morgens,
Während ein Schrei tajã durch das Feuchtgebiet hallt.
Schmuggelpfade süß wie Pitanga,
Die Büsche säumen die Rinnen, Spuren von Ottern im Sand.
Zusammen mit den Rückständen der Hochwasser, verknöcherte Überreste,
Von einem Rind, das in einer volleren Schlacht stecken blieb.
"Diese Felder kennen mich aus anderen lebten Zeiten,
Als die Klänge der Trommel der Indios riefen,
Und die Bolas die Flanken der Eindringlinge trafen,
Zwischen bitteren Stöhnen meines Volkes, das kämpfte."
Jede Grenzstation ist ein Fort der Freiheit,
Von Heimat und Würde, die die Welt anerkannt hat.
Als der Rio Grande geboren wurde, saß ich schon im Sattel,
Schwitzend gegen einen Vasallen, der nehmen wollte, was mir gehört.
Deshalb sind die Stimmen, die ich höre, aus uralten Zeiten,
Brüderliche Botschaften für die, die jetzt wiedergeboren sind.
Deshalb blüht meine Seele in allem, was ich denke,
Und hinterlässt eine Spur von Weihrauch, die über das Feld weht.
Und ich bleibe Gaúcho, weil die Essenz bleibt,
Rauhe Seele, rein, die die Geschichte tief kennt.
Selbst klein und voller Unvollkommenheiten dieses Plans,
Fühle ich mich als der wahrhaftigste Mensch der Welt,
Aber der wahrhaftigste der Welt."