O Forasteiro
Na sombra de um bolicho à beira estrada
Daqueles que, do mundo, se perdeu
Encontra-se uma gente reunida
À espera de um chamado de seu Deus
Perfumes de bom fumo amarelido
Paredes com suas almas penduradas
Paciências de um lugar envelhecido
E uma coragem de quem não tem nada
Apeia um forasteiro: O que é da vida?
Responde o bolicheiro: Está cansada
A gente de bombacha anda esquecida
Desiludida nos beirões da estrada
Buscamos nossa terra prometida
Um mundo pras crianças e pros velhos
O sul que nós sonhamos, onde a vida
Devolva o que branqueou nossos cabelos
Mas cada ano, a seca de janeiro
Precede um novo inverno de asperezas
Parece que o destino do campeiro
Não pode pedir mais que pão na mesa!
E, aos poucos, o que diz o bolicheiro
Se multiplica em vozes pelo ar
E volta a se calar-se o forasteiro
Junta o violão no peito pra cantar
-Já vi quase de tudo em minha vida
A séculos que ando pela estrada
Vi a morte sobre a terra prometida
E a vida sobre a terra abandonada
Vi um homem pondo fogo na colheita
Enquanto outro semeava num deserto
Já vi perto o que, ontem, era um sonho
E, longe, vi o que sempre fora certo
Um povo sonha Deus a sua imagem
E Deus devolve a terra a cada povo
Moldada no trabalho e na coragem
Que o povo usou pra levantar o sonho
Aqui é nosso inferno e paraíso
A vida é uma planta por cuidar
A que morrer por ela se preciso
O sul, somente o sul pode salvar!
Assim, falou pro povo o forasteiro
Depois montou e, envolto num clarão
Sumiu emoldurado pela tarde
Bem como o Sol dissipa a serração
Uns dizem que mais alto do que os cerros
Ele segue abençoando esse rincão
Mas muitos acreditam que essa gente
Ouviu a voz do próprio coração
O certo é que, um a um, se foi às casas
Por que havia uma planta por cuidar
Arar a terra a cada madrugada
Para a semente que há de germinar
O homem faz seu Deus, que faz o sonho
Um sonho azul maior que este lugar
Na luz que vem dos olhos dessa gente
O sul, um dia, se iluminará
El Forastero
En la sombra de un boliche al borde del camino
De aquellos que, del mundo, se han perdido
Se encuentra un grupo de personas reunidas
Esperando el llamado de su Dios
Aromas de buen tabaco amarillento
Paredes con sus almas colgadas
Paciencia de un lugar envejecido
Y el coraje de quienes no tienen nada
Baja un forastero: ¿Qué hay de la vida?
Responde el dueño del boliche: Está cansada
La gente con pantalones bombachos anda olvidada
Desilusionada en los bordes del camino
Buscamos nuestra tierra prometida
Un mundo para los niños y los ancianos
El sur que soñamos, donde la vida
Devuelva lo que ha blanqueado nuestros cabellos
Pero cada año, la sequía de enero
Antecede un nuevo invierno de asperezas
Parece que el destino del gauchito
No puede pedir más que pan en la mesa
Y, poco a poco, lo que dice el dueño del boliche
Se multiplica en voces por el aire
Y el forastero vuelve a callarse
Junta la guitarra en el pecho para cantar
-He visto casi de todo en mi vida
Hace siglos que camino por el camino
Vi la muerte sobre la tierra prometida
Y la vida sobre la tierra abandonada
Vi a un hombre prendiendo fuego a la cosecha
Mientras otro sembraba en un desierto
Ya he visto cerca lo que ayer era un sueño
Y, lejos, vi lo que siempre fue cierto
Un pueblo sueña a Dios a su imagen
Y Dios devuelve la tierra a cada pueblo
Moldeada en el trabajo y en el coraje
Que el pueblo usó para levantar el sueño
Aquí es nuestro infierno y paraíso
La vida es una planta por cuidar
La que morir por ella si es necesario
¡El sur, solo el sur puede salvar!
Así habló al pueblo el forastero
Luego montó y, envuelto en un resplandor
Desapareció enmarcado por la tarde
Así como el Sol disipa la neblina
Unos dicen que más alto que las colinas
Él sigue bendiciendo este rincón
Pero muchos creen que esta gente
Escuchó la voz de su propio corazón
Lo cierto es que, uno a uno, fue a las casas
Porque había una planta por cuidar
Arar la tierra cada madrugada
Para la semilla que ha de germinar
El hombre hace su Dios, que hace el sueño
Un sueño azul más grande que este lugar
En la luz que viene de los ojos de esta gente
El sur, algún día, se iluminará
Escrita por: Luiz Carlos Borges / Mauro Ferreira / Vinicius Brum