Canção de Serviço
Quem se esconde por detrás
Do clarão da pontaria
A preço de muito ouro,
Por vingança ou por agouro,
Não vê o romper do dia
Quem se esconde por detrás
Da pistola, do clarão,
Com seu apetite de morte,
Sozinho apesar de forte
Seu salário é solidão
A bala, a bala de chumbo é grande senhor,
Pequena, pequena é a bala de prata,
Mas sei que o mesmo destino elas têm,
Se uma mata, a outra mata... he!
De colt, pistola ou rifle, senhor,
O serviço é logo feito,
Sua ordem se obedece, senhor,
É faca ou bala no peito
Quem se esconde por detrás
Da pistola, do clarão,
Com seu apetite de morte,
Sozinho apesar de forte
Seu salário é solidão.
A bala, a bala de chumbo é grande senhor,
Pequena, pequena é a bala de prata,
Mas sei que o mesmo destino elas têm,
Se uma mata, a outra mata... he!
Fita de trava estirada
Nos longes desse sertão,
Estrada, lâmina de asfalto
Fere, corta a solidão
De quem, procurando a esmo
Sua sorte, seu destino
Se perde até na distância
Que vai de si a si mesmo.
Estrada é ida, é regresso,
É espera, é despedida ,
É caminho a percorrer,
É distância percorrida.
Pelo tempo passa o tempo,
Passa a morte e passa a vida.
E a vida vai tão depressa,
Que é preciso ser contida
Acaba onde mal começa.
Caminhar tantos caminhos,
Tanta estrada caminharm
Cada estrada mais caminho,
Cada passo mais sozinho,
Mais distância pra chegar.
Esperar que um dia certo
O esperado há de chegar
Olhar sempre a mesma estrada
Pra ver sempre o mesmo nada
Sempre tempo pra esperar
Pra esperar.
A bala, a bala de chumbo é grande senhor,
Pequena, pequena é a bala de prata,
Mas sei que o mesmo destino elas têm,
Se uma mata, a outra mata... he!
Canción de Servicio
Quien se esconde detrás
Del resplandor de la puntería
A cambio de mucho oro,
Por venganza o por augurio,
No ve el amanecer del día
Quien se esconde detrás
De la pistola, del resplandor,
Con su apetito de muerte,
Solo a pesar de ser fuerte
Su salario es la soledad
La bala, la bala de plomo es grande señor,
Pequeña, pequeña es la bala de plata,
Pero sé que tienen el mismo destino,
Si una mata, la otra mata... ¡eh!
Con colt, pistola o rifle, señor,
El servicio se hace enseguida,
Su orden se obedece, señor,
Es cuchillo o bala en el pecho
Quien se esconde detrás
De la pistola, del resplandor,
Con su apetito de muerte,
Solo a pesar de ser fuerte
Su salario es la soledad.
La bala, la bala de plomo es grande señor,
Pequeña, pequeña es la bala de plata,
Pero sé que tienen el mismo destino,
Si una mata, la otra mata... ¡eh!
Cinta de seguro estirada
En los lejanos de ese sertón,
Camino, hoja de asfalto
Hiere, corta la soledad
De quien, buscando a tientas
Su suerte, su destino
Se pierde incluso en la distancia
Que va de sí a sí mismo.
Camino es ida, es regreso,
Es espera, es despedida,
Es sendero por recorrer,
Es distancia recorrida.
Por el tiempo pasa el tiempo,
Pasa la muerte y pasa la vida.
Y la vida va tan rápido,
Que es necesario contenerla
Termina donde apenas comienza.
Caminar tantos caminos,
Tantas carreteras recorrer
Cada carretera más camino,
Cada paso más solitario,
Más distancia por recorrer.
Esperar que un día cierto
Lo esperado ha de llegar
Mirar siempre la misma carretera
Para ver siempre lo mismo vacío
Siempre tiempo para esperar
Para esperar.
La bala, la bala de plomo es grande señor,
Pequeña, pequeña es la bala de plata,
Pero sé que tienen el mismo destino,
Si una mata, la otra mata... ¡eh!