Molo Dei Greci
Questa sera qui a Molo dei Greci c'è un silenzio speciale
e nessuno scommette più un franco nemmeno da solo
se si trova qui a Molo dei Greci e pensa d'essere in mare
o se invece si trova sul mare e sogna d'essere al molo
Questa sera qui a Molo dei Greci si sconta la pena
d'aver troppo creduto al vangelo pagano del fado
fatto a pugni con troppi fantasmi all'Osteria del Rebado
perso tempo incollati alle onde delle radio a galena.
Ed il Re degli Abissi, se trovo chi me l'ha presentato!
Mi ha ingaggiato a cantar nelle squadre dei suoi "trallallero"
poi m' ha fatto firmare un impegno che già ero ubriaco
fu l'amaca oscillando sul ponte a insegnarmi dov'ero.
So soltanto che ho amato il catrame dei sassi alla foce
che restava incollato alla pelle indurita dal sale
come le dita di Meri restarono incollate alla croce
quando venne la Merlin per scindere il bene dal male
quando chiusero tutti i casini e fu freddo, a natale.
Questa sera, qui a Molo dei Greci, ci trovi gli aironi
che volteggian tra i rimorchiatori più morti che vivi
mentre noi, sprofondati in un fosso di gangia e di ulivi
ci chiediamo se eran tutti tatuaggi le nostre passioni…
Perché abbiamo amato il vapore dei bar nel mattino
e l'odore di piscio e colonia all'albergo diurno
ed abbiam visto doppio una donna, una paga, un destino
fino al punto di chiedere aiuto a un dio chiuso per turno
fino a farcela a piedi a cercare dov'è il lavatoio
dove vanno le bianche bugaixe la notte a lavare
I lenzuoli dei morti di peste, e poi stenderli al buio
qualche volta, a Staglieno, se passi le senti cantare.
So che ho amato un sorriso, a mio padre moriva nel baffo
raccontando di quando faceva flanella al bordello
o a sentire su un disco la voce di Mario Cappello,
la chitarra veloce e iridata del maestro Taraffo
la chitarra coi bassi volanti del mago Taraffo.
E così siamo in ballo da anni su questa galera
ed abbiamo dormito su altari intarsiati di guano
aspettando San Giorgio a cavallo, nei bar della sera
che ci porti a vedere le nebbie di un porto lontano
che ci porti a vedere la nebbia del porto a Milano.
NOTE:
Trallallero: tipico canto genovese "a cappella"
Bugaixe: antico genovese per "lavandaie"
Molo der Griechen
Heute Abend hier am Molo der Griechen herrscht eine besondere Stille
und niemand setzt auch nur einen Franken, nicht einmal allein
ob er hier am Molo der Griechen ist und denkt, er sei auf dem Meer
oder ob er stattdessen auf dem Meer ist und träumt, er wäre am Molo.
Heute Abend hier am Molo der Griechen wird die Strafe erlassen
für das zu große Vertrauen in das heidnische Evangelium des Fado,
gekämpft mit zu vielen Geistern in der Osteria del Rebado,
Zeit verloren, festgeklebt an den Wellen der Galena-Radios.
Und der König der Abgründe, wenn ich nur wüsste, wer mich ihm vorgestellt hat!
Er hat mich engagiert, um in seinen „Trallallero“-Teams zu singen,
dann ließ er mich einen Vertrag unterschreiben, während ich schon betrunken war,
es war die Hängematte, die auf der Brücke schaukelte, die mir zeigte, wo ich war.
Ich weiß nur, dass ich den Teer der Steine an der Mündung geliebt habe,
der an der von Salz gehärteten Haut kleben blieb,
wie Meris Finger an dem Kreuz kleben blieben,
als die Merlin kam, um das Gute vom Schlechten zu trennen,
als sie alle Kasinos schlossen und es kalt wurde, zu Weihnachten.
Heute Abend, hier am Molo der Griechen, findest du die Reiher,
die zwischen den Schleppern kreisen, mehr tot als lebendig,
während wir, versunken in einem Graben aus Gange und Oliven,
sich fragen, ob all unsere Leidenschaften nur Tattoos waren…
Denn wir haben den Dampf der Bars am Morgen geliebt
und den Geruch von Urin und Kölnisch Wasser im Tageshotel
und wir haben eine Frau, einen Lohn, ein Schicksal doppelt gesehen,
bis wir um Hilfe bei einem Gott baten, der für die Schicht geschlossen war,
bis wir es zu Fuß schafften, um zu suchen, wo die Waschküche ist,
wo die weißen Bugaixe nachts waschen gehen,
die Laken der Pesttoten, und sie dann im Dunkeln aufhängen,
manchmal, in Staglieno, wenn du vorbeikommst, hörst du sie singen.
Ich weiß, dass ich ein Lächeln geliebt habe, als mein Vater im Schnurrbart starb,
als er erzählte, wie er Flanell im Bordell machte
oder auf einer Platte die Stimme von Mario Cappello hörte,
die schnelle und schillernde Gitarre des Meisters Taraffo,
die Gitarre mit den fliegenden Bässen des Zauberers Taraffo.
Und so tanzen wir seit Jahren auf diesem Gefängnis
und haben auf Altären geschlafen, die mit Guano verziert sind,
während wir auf San Giorgio zu Pferd warten, in den Bars des Abends,
das uns bringt, um den Nebel eines fernen Hafens zu sehen,
das uns bringt, um den Nebel des Hafens in Mailand zu sehen.
ANMERKUNGEN:
Trallallero: typisches genuesisches „a cappella“-Lied
Bugaixe: altes Genuesisch für „Wäscherinnen“