Ballata D'autunno
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Si gonfia di grigio il cielo
e il suolo è già grondante di foglie
si è profumato d'autunno.
Il tempo che si addormenta
mi sembra
un bimbo in braccio al vento
come in un canto d'autunno.
Una ballata d'autunno
un canto triste di malinconia
vien dietro al giorno che va via,
una ballata in autunno
pregata a voce spenta
soffiata come un lamento
che canta il vento.
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Io ti racconterei
che sta bruciandosi l'ultimo legno al fuoco e poi
che lamia povertà
è anche di un sorriso ché sono sola ormai
ma io da sola son finita
e ti racconterei
che i giovani son giovani perché non sanno mai
che no, non è la vita
la bella cosa che, che loro gira in mente
io questo lo so.
Magari si potesse del domani e del passato
dire quello che ho sognato.
Ma il tempo passa e ti canta, pian piano
con voce sempre più stanca
una ballata d'autunno.
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Herbstballade
Es regnet, da hinter dem Fenster
es regnet, es regnet
auf das rote, zerbrochene Dach
auf das geschnittene Heu
auf die Felder regnet es.
Der Himmel bläht sich grau auf
und der Boden ist schon durchtränkt von Blättern
es duftet nach Herbst.
Die Zeit, die einschläft
kommt mir vor
wie ein Kind im Arm des Windes
wie in einem Herbstlied.
Eine Herbstballade
ein trauriges Lied der Melancholie
kommt hinter dem Tag, der vergeht,
eine Ballade im Herbst
leise gebetet
wie ein Seufzer
den der Wind singt.
Es regnet, da hinter dem Fenster
es regnet, es regnet
auf das rote, zerbrochene Dach
auf das geschnittene Heu
auf die Felder regnet es.
Ich würde dir erzählen,
dass das letzte Holz im Feuer brennt und dann,
dass meine Armut
auch ein Lächeln ist, denn ich bin jetzt allein
aber ich bin allein am Ende
und ich würde dir erzählen,
dass die Jungen jung sind, weil sie nie wissen,
dass nein, das Leben
nicht das schöne ist, was sie sich vorstellen
ich weiß das.
Wenn ich nur über die Zukunft und die Vergangenheit
sagen könnte, was ich geträumt habe.
Aber die Zeit vergeht und singt dir, langsam
mit einer immer müder werdenden Stimme
eine Herbstballade.
Es regnet, da hinter dem Fenster
es regnet, es regnet
auf das rote, zerbrochene Dach
auf das geschnittene Heu
auf die Felder regnet es.